Eu Plagio

2009-01-30T12:53:00.000-08:00

Calma, foi só um sonho. Não precisa se preocupar.

Volta a dormir.

Você perde muito tempo acreditando em fantasmas.

Mas vai passar.

Você é muito estressada. Deveria aprender a relaxar.

Eu entendo. Mas não deveria ser assim.

Os fantasmas estão só na sua cabeça. É só você não se preocupar.

Por que não sai para caminhar amanhã de manhã? Eu acho que o que está te faltando é exercício físico. Se você tivesse mais cansada, não iria pensar em nada disso.

Você tem que se alimentar melhor também. Essa sua dieta não está certa. Ninguém pode ficar bem com uma comida dessas.

Você anda meio pálida até. Deve ser porque não pega sol. Os médicos recomendam que se pegue sol pela manhã ou de tardezinha, você sabia? Se você não se levantasse tão tarde, poderia ir à praia.

Por que não chama seus amigos para ir com você? Tenho certeza que algum deles se levanta cedo. Bem, mesmo que eles não queiram ir, você pode fazer amigos novos. Tem ótimas pessoas aqui no condomínio também. Gente assim que nem você. Tem uma moça loirinha muito simpática, que passou aqui outro dia com a mãe. Elas me contaram que acabaram de vir do sul para cá.

Não esquece de falar amanhã com a sua irmã. Ela quer sua ajuda pra escolher as flores do casamento. Está na dúvida entre lírios e crisantemos. Acho que você vai gostar mais dos lírios.

Anda, deita, que eu apago a luz. Vou esperar você dormir dessa vez.

3:23 a.m.

2009-01-23T12:19:00.000-08:00

Passamos a limpo todo o nosso passado com um aceno. Passamos por todos os lugares que conhecíamos.

Passamos por cima de um passado distante e recuperamos, em pouco tempo, toda a história que se passou.

Passamos a acreditar que nada tinha mudado e que continuávamos os mesmos, mesmo depois de passado tanto tempo. Passamos a acreditar em um daqueles passados dos ultra-românticos, em que tudo parece dar certo.

Passamos a ser menos conservadores. Menos cautelosos. Menos preocupados com o que acontecera no passado.

Agora éramos jovens de novo. Não acreditávamos mais em medo. Não acreditávamos nem no que o passado nos tinha ensinado.

Nada se passava por nossas cabeças.

A não ser o que ainda poderia se passar.

Sépia.

2009-01-16T13:13:00.000-08:00

E aquele sorriso que não sai da cara? Aquele delicado e irrevogável. Insistente, inexplicável. Aquele do dia seguinte. Da cara de sono. Da vergonha. Aquele que te acorda durante a madrugada. Que entra com você em todos os lugares. Te acompanha até dentro de uma padaria, de uma reunião de negócios. Vai com você para uma esquina. Escapa entre uma leitura séria e faz você de bobo. Aquele que diz para todos que você não está nem aí.

Ele te faz diferente por um dia. Um dia que você não se importa em não usar guarda-chuva, de perder mais de 2 horas em trânsito ou ter mais de 15 emails pra responder. Um dia que você não presta atenção nenhuma ao filme que está passando. Um dia em que você torce para não ter ninguém do seu lado, para chegar logo em casa. Pra ficar de meia e pijama ouvindo a música que mais gosta.

2008-12-16T06:41:00.001-08:00

É verdade que tudo já foi escrito, ou estou simplesmente sem inspiração?

2008-06-27T18:51:00.000-07:00

excessive living weights down the imagination: we will not live, we will only write and talk to swell the sails

(anais nin)

2008-06-23T06:18:00.001-07:00

Se conseguisse rebobinar minha vida, eu iria descobrir que conheci o amor com os meus dedos segurando uma ficha de lanchonete.

Até então eu não fazia a menor idéia do que se tratava.

Pensava que aquele suor frio que dá nas mãos, a vergonha vermelha no rosto e o coração batendo forte eram, de fato, amor. Achava que bastava ler Goethe para ter certeza que estava apaixonada.

Mas eu não tinha idéia.

Eu esperava a mesma coca-cola aguada que sempre comprava, quando tudo mudou. Não. Não tive nenhuma epifania. Nenhum súbito estalo esclarecedor. O dia que mudou minha vida, era um dia comum. Aulas, livros, atrasos, cochichos, amigos, intervalos. Sempre as mesmas coisas. Sempre as mesmas pessoas.

Ninguém distante chegou e mudou meu mundo para sempre. Nenhum galã misterioso veio ao meu encontro. Ele sempre esteve ali. Não era muito popular ou querido. Não era de tirar o folêgo. E sempre esteve ali. Sempre o mesmo olhar, os mesmos gestos. As mesmas conversas. Tínhamos até um dia certo para nos encontrar.

Mas eu nunca tinha notado.

Nunca tinha notado que ele esbarrava na minha mão, sempre que tentava alcançar o guardanapo. Não notava que ele estava sempre sorrindo ou que me acompanhava até à xerox, mesmo sem nada para copiar. Não prestei atenção aos detalhes.

Não percebia que aquele dia iria mudar tudo.

Sobre o amor.
Dia 20 de Junho de 2008.

2008-03-26T11:20:00.000-07:00

Fiquei parada ali por um instante. Por mais que tentasse, não conseguia mais sentir o cheiro daquele lugar. Parecia que um vidro me separava. Eu podia ver, mas não sentia.

Praias em dias frios sempre têm um tom muito melancólico. Talvez porque o cenário de tanta euforia e agitação fica vazio e sem vida. Talvez pela falta de propósito de um mar sem calor.

As poucos, eu começava a me sentir como ele. Não sabia por que estava ali. Dentro da minha cabeça tocava uma música que eu não sabia a letra. Faltava alguma parte.

O sentimento inodoro forçava cada vez mais a minha memória. Será que eu precisava lembrar de alguma coisa? Ou seria seguro admitir que não existia nada?

Brisa del mar llevame hasta mi casa.

2008-03-06T13:33:00.000-08:00

Für Elise

Algumas coisas deveriam ser mais simples: Bulas de remédio, controles remotos com um monte de botões, gadgets impossíveis de se decifrar. Sem falar, claro, nos aborrecidíssimos manuais de aparelhos eletrônicos.

Para esses assuntos, eu não sou a pessoa certa pra te ajudar. Mas posso dar algumas dicas sobre rímeis.

É um pouco confuso entender qual a verdadeira diferença entre tantas opções. Sem contar na dúvida financeira que eles trazem! Será que aquele Dior é mesmo muito melhor que o Maybelline que vi na farmácia?

Então vamos ao que interessa:

Regra #1: É o pincel que vai ajudar a modelar os cílios da forma que você precisa. Os mais longos e com menor ponta servem para alongar os cílios e cobrem aquelas áreas menores perto do nariz. O formato curvo, adivinhem, curvam os cílios e dão um ar de boneca. Os pincéis com cerdas mais espessas dão volume aos cílios.

Regra #2: A forma de passar também influencia. Se você é daquelas apressadas que só dão uma passadinha rápida nos cílios saiba que está alongando suas lindas pestanas. Girar o rímel por todo o cílio ajuda a dar uma encorpada nos cílios e, óbvio, aumentar o volume.

Regra #3: Nunca, jamais, em tempo algum acredite que você conseguirá tirar todo o rímel somente com água e sabão. Você realmente precisa de um demaquilante oleoso ou bifásico para tirar todo o pigmento. A aguazinha, que você vai passar depois, só irá tirar as impurezas.

Regra #4: O rímel passado nos cílios superiores e inferiores deixarão você com um ar mais jovial. Passar somente nas pestanas superiores é indicado para aquelas que têm olhos grandes.

Regra #5: Ainda está lendo? Ótimo, porque essa é a dica mais importante. Sempre comece a passar seu rímel de fora para dentro. Caso contrário seu visual fica pesado e a maquiagem do olho, literalmente, cai.

Tá, mas e as dicas? Lá vão elas:

1- Mac, Pitch black - Ótimo para quem gosta de cílios separados e sem muito volume.
2- Dior, Diorshow - O nome já diz tudo. Por favor, conter-se nos demais produtos. Caso contrário o efeito será fatal
3- Maybeline, Vollum Express - Bom custo benefício. Antes de usar encurve o píncel um pouquinho. Isso facilitará a aplicação.

2008-03-02T20:12:00.000-08:00

Además

amor em espanhol é coisa para poucos
é coisa para gente com marcas na cara
amor de 50 anos
de muita dor

amor de lágrimas
de quarta-feira de cinzas
de cuba
de revolução e outros séculos

amor de batom vermelho
de voz rouca e suspirada
de terno branco e simplicidade
de tardes passadas sob o sol

amor que tira foto no meio da praça
de desencontros
de igrejas, de rum, de desamparo
de esperança

Veintidos de febrero de 2008

2008-02-20T12:00:00.000-08:00

A Lancome que me desculpe, mas La Prairie é essencial

Não vou usar de falsa modéstia. Como diz uma amiga, em matéria de pele sou profissional. Leio artigos acadêmicos sérios, entro em sites pra ver as novidades e principalmente: compro. E muito! Do novo rímel da Avon até o secular e badaladíssimo Creme de La Mer. Tudo vale.

Minha questão de hoje são os filtros solares. Siiiim, todas nós já sabemos que temos que usar filtro solar todos os dias. Todos os dias, mesmo. Não importa se faça chuva ou sol. Sabemos, também, que temos que esperar 30 minutos para fazer efeito e que os médicos concordam que a quantidade usada sobre a pele deveria ser bem superior ao tantinho que espalhamos no rosto todos os dias.

Alguns estudos também dizem que acima do SPF 30 a porcentagem de proteção só sobe 1% para cada 10 pontos SPF. Resumindo sua loçãozinha com SPF 30 é igual aquele super bloqueador 60. Tudo vai depender de quanto você vai colocar no rosto e do quanto vai se expor ao sol.

Mas isso tudo só serve para introduzir o essencial. Quando se trata de filtros solares estamos falando de textura. Afinal, do que adianta proteger o DNA da pele, se é oleoso e dá um monte de espinhas.

Então, um poucos dos melhores que estão por aí:

1 - Minesol Actif 30. A textura é aveludada, ajuda a clarear a pele e é mais barato que a concorrência. Combinação Per-fei-ta.
2 - Helio Care 50. Quem já teve espinhas, como eu, vai entender. Textura leve, mas que não resseca. Bem mais caro que a média, mas vale a pena.
3 - Clarins UV Plus. Ganhou um merecido prêmio da Elle francesa e da Allure. Tem textura fresca, protege bem do sol e até da poluição.
4 - Avène 40 loção. Honesto. Faz o que anuncia e nada mais. Uma boa opção, se não quiser pensar muito.

E agora, o melhor dos piores:

1 - Helio Block. Inacreditável. Parece que todos foram abduzidos por uma seita que faz você crer que o filtro realmente funciona. Parabéns pessoal de Marketing.
2 - Nivea. Deveriam dar de brinde uma pomada anti-histamínica. Minha pele do braço literalmente virou uma escama até cair.
3 - Lancome. Se quiser gastar dinheiro à toa, essa é a melhor maneira. A textura parece fluida, só que é super gordurosa e não fixa na pele. Uma lástima.
4 - SunMAX Gel. Parece piloto para produto de quinta categoria.

2008-02-19T13:32:00.000-08:00

Eu descobri que o amava no minuto que o vi naquela igreja. Ele suava no smoking alugado e um frio me subia lentamente a espinha, enquanto a noiva caminhava pelo corredor.

Eu tive certeza de que ele era o amor da minha vida

Alguns anos se passaram. Vários meses. Muitos dias. Mas eu não percebia. Não sabia que meu descaso estava deixando que o amor da minha vida fosse embora. Eu estava praticamente o empurrando para um precipício. Fundo demais para que eu pudesse mergulhar.

Saíamos todos os fins de semana. Ele me contava todos os seus segredos. Eu contava a maioria dos meus. Dividíamos incertezas e eu o ajudava em projetos que nunca iriam sair do papel. Algumas vezes planejávamos dias brilhantes. Muitas vezes marcamos uma viagem à Europa.

Ele reservava os melhores filmes para assistir ao meu lado e confessava em quais ele chorava escondido. Pedia que eu me interessasse por seu novo livro e queria a minha opinião em todos os seus textos.

Compramos juntos os móveis de sua casa nova. Eu via sua alegria ao dividir comigo seus medos e a insegurança em relação à cor do sofá. Eu sabia que uma chaise long de zebra jamais ficaria bem com aquele sofá quadriculado. Comprei umas almofadas floridas para sua sala e umas pequenas caixas para sua namorada.

Meu vestido era assinado por um dos estilistas mais badalados do momento e minha maquiagem, naturalissima, tinha sido feita para dar aquele look de quem acabou de sair do banho. Comentei com uma amiga ao lado sobre o cabelo da mulher da fileira 3. Ela não achou engraçado. Nesse dia eu tinha recebido um aumento. Mas ainda não tinha contado para ninguém.

Lembrei que ele tinha prometido instalar o programa de gravar CD no meu computador. Enquanto eu não tivesse o programa, eu teria que deixar minhas fotos em seu computador. Mas ele só voltaria daqui a 1 mês de lua de mel. Essa seria a primeira vez que nos separaríamos.

Eu queria fugir. Jogar fora todos os presentes que já tinha dado. Dizer que a decoração estava uma lástima e acabar, de uma vez por todas, com aquela farsa que estava sendo montada em frente a tantas pessoas. Queria ser mais Fiona Apple e menos Charlotte Ginsburg. Mas sorri.

Olhava com descrença e não entendia o porquê de nada. Ele que nunca quis casar. Que tinha horror à festas grandiosas. Ele que tinha sonhado estudar em Paris e que sempre tocava guitarra com os olhos fechados.

Mesmo ali, eu ainda não acreditava. Eu precisava de uma prova mais definitiva que toda aquela cena. Passei todo o tempo esperando um final cinematográfico. Olhava todo o tempo para a porta achando que dela entraria alguém para me tirar do pesadelo. Alguém para dizer que aquilo não poderia acontecer.

Esperei que o fim da cerimônia estivesse perto, para que eu tivesse certeza de que a perda era realmente um fato consumado. Eu queria provas. Queria, também, testemunhas.

Foi chegando à hora dos cumprimentos e eu estava em uma posição que todos notariam se eu fosse embora. Então fiquei.

Ali, naquela igreja, eu tive certeza de que ele era o amor da minha vida.

2008-02-02T13:24:00.000-08:00

toda aquela chuva quente. uma vontade de desabar. o choro salgado.
tanto calor. tanto calor.
a moça de preto de um lado pro outro.
aquele salto agulha, a cintura marcada. a sombra preta bem feita.
de um lado pro outro.
aquele coracao frágil.
um grande cliche. o maior cliche.
não, não.
sou assim.
não acredito em gerúndios. sou assim.
assim mesmo. é pose.
de preto.
de salto agulha.
de um lado para o outro.
aquele hálito morno do ar. um céu cinza. o domingo mal dormido.
a vista ampla.uma padaria simples. toda aquela gente. o cheiro de café. uma máquina de lavar faz barulho em algum apartamento.
de um lado pro outro.
o ombro imponente.
a mancha vinho na camisa é mais do que ela pode aguentar. o paletó fechado. último sinal de pudor.
languida ao deitar.
aquele aperto no peito. claustrofobia. tudo branco. as rosas desbotadas perto da janela.
9 canções é um filme lindo.
os olhos cansados. castanhos. um monte de livros largados. a música quatro.
une jeune fille.

2008-02-01T19:21:00.000-08:00

Drinking Milk Shakes cold and long
Tudo começou num domingo chuvoso. Bem, na realidade num sábado. Mas o sábado não vem ao caso.
Então voltemos ao domingo.
Não ia à praia há anos.
Estava chovendo e faziam mais ou menos 20 graus. Pensei em dar uma caminhada pela orla. E fui.
Claro. Eu estava sozinha lá. Nem mais uma alma viva.
Me sentia quase onipotente. Estava radiante.
Era o anonimato mais completo e visível que tinha experimentado. Uma praia de quilomêtros só minha.
Minha falta de bom senso me fez mergulhar mesmo com trovões, chuva e falta de roupa de banho.
Entrei no mar de calça e camiseta e só saí da água porque fazia mais de meia hora em que não avistava a minha bolsa. Na altura em que consegui chegar na areia, um gari já se aproximava achando que aquela minúscula coisa azul-piscina se tratava de lixo.
De longe consegui ver um bêbado que caminhava cambaleante com dois balões brancos. Achei aquilo um tanto esquisito, mas não estava em posição de questionar ninguém.
O resto do domingo foi quase nada. Um pouco de tudo que já tinha acontecido. Algumas horas amontoadas que se juntavam pouco a pouco anunciando o dia seguinte.
De madrugada resolvi arrumar umas gavetas, que não eram abertas desde o tempo em que eu abria gavetas. Arrumei. Ficaram lindas.
Comemorei com pães-de-queijo e voltei pra cama, de onde não deveria ter saído em uma hora daquelas.
Acordei com o despertador da televisão em uma segunda-feira que já tinha começado. Passava Melrose Place. Lembrei do Jake. Eu tinha uma queda pelo Jake.
Saí para o trabalho depois da hora de costume.
Consegui disfarçar com blush um cravo mal tirado que me deixou marcada a bochecha esquerda. Meu lado direito estava perfeito. Minha pele brilhava.
O dia começou como deveria. Simples. Sincero. Rápido. Tudo estava isento de questões. O dia estava lá pra ser vivido. Só isso. Uma montanha de coisas pra fazer me esperava. Eu subia em uma escada e, aos poucos, ia destruindo um pedaço do topo.
Sete horas. Ao sair, andei com uma amiga por um caminho que já conhecia. Uma faculdade que já conhecia. Um monte de estudantes novos cantando e me lembrando do que eu não tinha vivido. Um monte de estudantes que eu não lembrava.
Fomos a um shopping próximo. Comprei uma sombra. Ela comprou alguma coisa que a permitisse ver melhor o mundo. Falamos de sexo. Claro, sempre falamos de sexo. Eu tinha 18 anos de novo.
Chovia. Não tinha trânsito e faziam 18 graus. Minha amiga batia o queixo de frio.
Desmarquei a analista pelo próximo mês e comprei um creme de cabelo. Eu tinha certeza de que meu cabelo ficaria fantástico.
De repente lembrei do que não sabia. Lembrei daquelas aulas chatas de caligrafia. Lembrei do H todo em rococó que até hoje eu não sei fazer. Tem um monte de coisas que não sei fazer. Sei fingir que elas não existem.
Lembrei também da Polônia. Warszawa. E dos doces caseiros que tinham lá.
Ao chegar perto de casa comprei um milk shake.
O horóscopo do dia tinha previsto gastos extraordinários. Bem, desde que meu horóscopo falasse isso todo dia, ele não correria o risco de errar.
Eu ainda tomava meu Milk Shake quando liguei a televisão. A apresentadora, uma loura que eu desconhecia, apresentava o show. Era o Bowie e o Arcade Fire. Juntos.
Começou. O Bowie entra. Pushing thru the market square....
Vestido com uma roupa um tanto bizarra, que parecia ter sido emprestada pelo Paul Mccartney, ele olhava para os garotos do Arcade Fire com aquela expressão de grandiosidade generosa. Nesse dia o Bowie tinha saído de casa pra tocar com uns garotos. Os garotos estavam felizes. Sorriam, tocavam e cantavam com energia.
O Bowie sorria.
Minhas armas tinham sido lentamente desmontadas pelo dia.
De noite chorei.
O Bowie sorria.
Tudo o que eu fazia era passado. As gavetas. A praia. O shopping. A escrivaninha. O lápis e o papel.
Minha vida tinha rebobinado.
Tudo tem seu tempo

2007-12-18T12:41:00.000-08:00

E de repente, sem a menor explicação, uma vontade de agradecer. De dizer que já fiz tudo, ou quase tudo, o que quis. De falar que fico feliz em ouvir um roquezinho leve, ou um jazzinho francês. Que usei meu cabelo em camadas e agora o quero liso de novo. Que ajudei a todos os que pude. Que descia os degraus da escola de bunda; que já quebrei o nariz de um garoto. Que fui a muitos shows e que nunca fico aturdida em multidões. Que chorei em meio a um bloco de carnaval. Que tentei fazer a dor passar dançando. Que dei cola em química. Que nunca gostei de esportes. Que já li livros que mudaram minha vida. Que meu primeiro CD foi do Oingo Boingo. Que sempre faltava nas primeiras aulas da faculdade. Que já recebi flores no telhado. Que bebi chocolate quente em teresópolis; que me perdi em NY, em Buenos Aires e no rio. Que me apaixonei. Que me decepcionei. Que andei por ipanema de tarde, sem ter nada o que fazer. Que tinha medo do que tinha debaixo da cama. Que até hoje fecho a porta do armário pra dormir. Que já lambi o prato. Que tive um peixe e aqueles pintinhos de feira, que sempre morrem. Que já escrevi tantas cartas que não mandei. Que não achei o meu lugar. Que já trabalhei em lugares que não gostava. Que tive medo de que meus amigos partissem. Que fazia compania para minha avó nas tardes que não tinham aula. Que era ruim em história. Que já coloquei um gesso falso na mão. Que pintei meu cabelo de verde. Que ia a matinés na basement. Que fiz amigos que não se parecem comigo. Que entendi alguém só de olhar. Que estou ansiosa pra todo o que resta.

2007-09-12T08:26:00.000-07:00

Tudo o que eu espero da vida é envelhecer o mais rápido possível e passar o dia inteiro vendo TV e jogando cartas no clube.

E de preferência viúva!!!

2007-09-10T06:13:00.000-07:00

Meu post tinha que começar com Bom dia.

Mas e agora que não consigo começar nada com Bom dia? Não acordo de bom humor e não tenho noção exata da hora nunca. Já dei bom dia de noite. Já desejei boa noite de manhã. Concordo com os franceses que deveríamos dar bom dia à qualquer hora. Sem precisar se importar se já é depois de meio dia ou se já está escuro.

Indo direto ao ponto, o mais importante do Bom dia é saber que está nublado, que sua chefe está voltando de férias, que você não leu o livro novo que comprou, mas que você ligou a Camille e espera um bom dia. O dia todo.

Pâle septembre Entends-tu le glas que je sonne?

2007-08-21T13:02:00.000-07:00

A única coisa de que eu tinha certeza era de que precisava escrever.
Eu não tinha um tema e não tinha motivo. Mas sabia que precisava escrever.

Meu plano era simples. Simplório até.
Eu pediria à alguém próximo uma sugestão de tema. Dessa forma me livraria da obrigação de escolher um tema e uma razão pela qual escrever. Eu me desobrigaria a pensar por mim mesma. De pensar em alguma coisa realmente importante.

Voilá. Eu tinha achado minha pólvora.

Um amigo que sentava próximo era minha possibilidade de redenção. Meu pedido só incluía uma exigência: não poderia ser nada politizado. Mas hoje definitivamente não era meu dia de sorte. Meu tema estava lancado: Global Warming.

Meu conhecimento a respeito do assunto não é suficiente nem para preencher uma frase curta. Não vi os documentários mais importantes, não li as matérias mais relevantes que sairam no jornal. Não sabia nada. Nada mesmo.

Eu pensei em trapacear meu próprio jogo e procurar no Google alguma informação. Em 15 minutos eu teria material suficiente para fazer uma matéria, até bem crível. Eu escaparia dessa com minha reputação intacta e ainda me achariam bem informada e engajada. Eu iria parecer brilhante.

Mas isso não seria verdade.

A única coisa que me vinha à cabeça sobre o Aquecimento global eram essas grandes maremotos. Essas que sempre têm nomes impronunciáveis, que não sei de onde surgem. Pensei nas milhões de vidas. Nas cidades destruídas. Na mídia. No terror dos repórteres ao ter que noticiar o acontecimento. Nas equipes de salvamento.

Pensei na reconstrução que ela exige. Nas viúvas. Nas mães órfãs. Nos encontros despedaçados. No abril de sol. Nos namorados que se ali se encontravam. Pensei que existe um certo lirismo em uma maremoto. Uma certa delicadeza debaixo daquela fúria. Pensei que o mar volta pro lugar depois da cólera.

Someday our ocean will find its shore

2007-08-13T21:00:00.000-07:00

chorei porque daqui a diante chorarei menos. chorei porque perdi minha dor e ainda não estou acostumada à ausencia dela.

anäis nin

2007-07-25T19:56:00.000-07:00

A primeira vez que vi um homem chorando eu tinha mais ou menos uns 10 anos.
O dia estava nublado e a cortina quase toda fechada. Por uma pequena fresta na janela eu via algumas nuvens pretas que se precipitavam. Ele sentava espremido em um canto de sofá. Um canto que ficava perto da parede; Bem longe da luz.
As pernas dobradas, os braços cruzados, seu rosto coberto pela sombra.
Os olhos embriagados de lágrimas.
De tão pouco espaço que ocupava, parecia que ia sumir. Desaparecer para sempre, sem deixar vestígio nenhum.
E de tudo era a música que me dava certeza. Uma melodia pesada tocava repetidamente na vitrola. Era melancólica, triste. Arrastada. Poderia ser um fado ou qualquer outra coisa assim. Mas não sei ao certo. Não tinha idade para compreender.
A música pairava no ar como uma fumaça. Dava à sala, que eu tão bem conhecia, um contorno que nunca tinha visto. Tirava tudo do lugar. Recolocava. Agora faltava alguma coisa. Notei objetos que nunca tinha visto. Reparei na poeira que cobria os livros que eu costumava ler. Notei que era a primeira vez que usávamos o abajour azul comprado no exterior. Essa era também a primeira vez que eu estava acordada até tão tarde. Mas ninguém parecia notar minha primeira rebeldia.
Nada tinha tanta importância quanto aquela música. Ela ocupava todos os espaços. Entrava até onde não era permitido. Dava voz ao que estava preso na garganta. Inventava argumentos. Comprazia o inimigo.
Eu perguntei se poderíamos ouvir o disco novo que eu tinha acabado de ganhar. Mas aquela música não deixava lugar para euforias. Não deixava espaço para a inocência. Não permitia a alegria.
Ainda hoje penso nisso quando ligo a música. Ainda hoje penso que deveria ser melhor desligar o repeat.

Demorou anos até que eu finalmente entedesse.

2007-07-23T07:34:00.000-07:00

you come and smile
all the roses
the music
your heart next to mine
beaches, parks, cafés
hands
oh, so many
sangria
photos
your smile, you smile
little stars
beautiful days

now tell me
have you ever had the slightest intention to stay?

2007-07-05T07:53:00.000-07:00

Vou dizer pra todo mundo como é minha raiva: sabe quando no desenho animado o inimigo vai batendo na cabeça do outro até enfiar ele no chão?
Pois é. É assim minha raiva.

2007-06-20T10:47:00.000-07:00

e quando lentamente eu tiro meu último brinco? o meu preto preferido.
aquele que atrapalha, porque tem uma pontinha.
e você com a nuca nua. todas aquelas pequenas sardas formando um emaranhado quase marrom.
uma teia.
será que chegamos então à uma conclusão?
tudo tão lento. tão fácil de entender.
podemos cometer os maiores enganos com os olhos cheios de fantasia.
o maior escândalo de nossas vidas.
mas de que adianta reserva ou prudência?
a verdade é que tanto faz me perder.
posso voltar quantas vezes eu quiser.
o gosto do erro nem sempre é amargo.

pra se ler ouvindo amy winehouse

2007-06-15T09:49:00.000-07:00

ver-te em verde
em versinho assim
escola, vento e paçoca
uma paisagem longe de mim

a mochila pesada
o sono na cara
a caderneta atrasada
e o livro que abafa toda a fantasia

debaixo da sombra no pátio
entre um lanche rápido
o menino afobado e seu rádio
a menina na mesma sintonia

roubo no jogo da gangorra
empurro você com força
e o calor do rosto disfarça
o rubor da minha alegria

oito horas se passam
oh, acabou o dia
o sinal da aula destaca
que acabou a euforia

2007-06-12T07:51:00.000-07:00

Ontem eu tinha tanta coisa pra escrever. Tanto pra colocar pra fora. Pra falar. Tanto dentro de mim. Hoje, aqui, esse vazio absoluto. Sem saber de nada. Tapando um buraco por onde a chuva gosta de entrar.
Ouvindo Nick Drake. A música mais triste.
Vontade de abrir uma janela.
Uma certa preguiça que cansa.
Andando sem parar, mesmo sem motivo. Perdendo a hora. Esquecendo do ponto em que devo descer do ônibus.
Inventando casos e descasos. Fazendo tudo pra preencher. Muito espaço vazio dá nisso.
Wearing my heart like a crown. Queen.
Queen. Quem diria?
O óbvio não pode ser menosprezado.
Minha divagação acaba todas as vezes que aquele barulhinho estridente da caixa de entrada de email anuncia uma nova realidade. Uma coisa concreta. Uma promissória. Um infortúnio ou uma catástrofe.
Mesmo assim continuo lembrando de uma pequena caixa que tenho, que imita acrópolis. Não é bonita. Nem ao menos bem feita. Mas brilha quando o sol bate. Tem um tom rosado. Meio furta-cor. Meu quarto fica tomado de pequenas estrelhinhas reluzentes quando ela está perto da janela.
Outro dia saí para comprar um esmalte para pintar de rosa o que já estava desgastado pelo tempo.
Comprei um esmalte que tem o nome de Tibet Desire. Não vai servir para pintar a caixa e a cor não me agrada. Mas o nome do esmalte sim.
Ah, quanta contradição. Tibet.
Desire.

2007-06-08T07:15:00.000-07:00

O filme que mais gosto é um curta. Meu livro preferido é um de poemas.
Chorei ao ler um conto de 12 linhas.
Acho que gosto mesmo é de coisas curtas.

2007-05-29T06:11:00.000-07:00

E esse gosto salgado de ontem que não sai da boca? Tanta sede que ele dá. Falta de ar.
Você, assim, meu romancezinho urbanóide. Sim, romance.
Um desses de cheiro de latex e cigarro. E Hall's. E cuba-libres. Livres.
Desses que acontecem em todas as cidades. De sofás em sofás. De cafés e museus.
De jornais lidos tarde da noite. De perda da hora.
Da Avenida Paulista.
Minha rua preferida.
Você que enche meu ouvido de besteiras, que eu gosto de acreditar. Meus ouvidos cheios de buzina, de telefones, de sons. E caos.
Meu som preferido.
Você que me abraça já tarde e não tarda a me beijar, meio sem jeito.
Que me deixa sem jeito.
Que sorri sem se importar. Que não pergunta nada. Que não faz questão de explicar.
Você de casaco marrom e muito frio. E noite, sempre noite.
Em filme estrangeiro sem legenda e nada de romances. Em imagens e sons de guitarra.
Você que não parece ser daqui. Sempre distante. Mais perto do que consigo tocar.
Sempre entre esquinas e prédios. E prédios.
And there comes the moon thinner than a watchspring

2007-05-17T15:01:00.000-07:00

De tudo sobre o amor fica, pelo menos, a certeza de uma coisa: Ele não é o mesmo, nunca. Ele muda de cor, de sabor. Muda com o tempo. Ele mudo, muda, se muda.

É como se fosse um bicho arredio que não se deixa domesticar. Uma receita descoberta por acaso e que ninguém tivesse lembrado de escrever. Uma sensação estranha de acordar do lado de uma pessoa que não se sabe quem é. Um barulho inesperado que te desperta. Uma vontade de entender.

Para Barthes a prova definitiva do amor é a espera. A espera pelo telefonema, pela chegada no lugar combinado, pelo amor correspondido. Mas isso é para Barthes. Somente para ele.

Para alguns o mais importante é a sensação de pertencimento. A sensação de conforto de um passeio no domingo ou o alívio de longas conversas à beira da praia. Para outros, a programação de TV do domingo no sofá é tudo o que se precisa.

Eu preciso do frio. Preciso do frio na barriga do primeiro encontro. Dos pés frios, calados. Do frio na espinha que dá. Preciso da falta de bom senso. Um exagero dos sentidos. Um arrebatamento meio século XIX. Um amor à madrugada.

Quero mesmo é morrer de ciúmes, saber que é para sempre desde o primeiro dia, reler todas as páginas marcadas do livro que já sei de cor. Quero mudar os móveis de lugar, rearrumar o armário. Arranjar um espaço novo. Chorar de dor sem o menor motivo. Uma ópera alemã. Dormir depois da hora e acordar já no fim de um dia nublado. Quero me embebedar sozinha em pleno domingo e que se dane a decência. A falta de decoro.

Sturm und Drang

2007-04-27T08:22:00.000-07:00

Eu nunca tive muita paciência com Sofia Coppola. Sim, seus filmes são bons. Gosto principalmente da maneira que ela transmite emoções juvenis. Eles são bonitinhos, são suaves e são delicados. Mas são o tempo todo bonitinhos, suaves e delicados. Tudo ao mesmo tempo. O tempo todo. Mesmo assim, sempre desconfiei que ela estava no ramo certo: ser filha de Francis Ford Coppola. Daddy Coppola.

Tenho que confessar que só fui ao cinema assistir à Marie Antoinette, porque acreditava que, se a queridinha dos indies tinha gerado tantos discursos inflamados, ela poderia, talvez, ter se destronado do posto de Monarca da auto-indulgência cinematográfica e isso me interessaria. Acreditava que dessa vez ela tinha dado sua cabeça à caça e que tinha arriscado alguma coisa. Quel betise!

As imagens iniciais mostram a linda Versailles sob créditos rosa e preto ao estilo 80’s pós-punk e ao fundo "Natural’s Not in it," do Gang of Four. A sugestão fica clara até para os mais distraídos. Sim, estamos num clipe. O filme não briga com tradições e mostra de maneira vazia e quase sem sentido a vida impetuosa da rainha. Casos amorosos extra-conjugais, um casamento não consumado por 7 anos, festas, sapatos, doces e jogos de azar. Tudo menos a guilhotina.

Falar que o filme é politicamente irresponsável é reforçar o óbvio. Um pleonasmo. A força histórica dele poderia se resumir à um rodapé de apostila em fonte 8. Mas será que não está aí sua melhor qualidade?

A diretora declarou em entrevista que não queria fazer um retrato frio e detalhado sobre o reinado da rainha-adolescente, mas que seu objetivo era fazer o público sentir o que era estar em Versailles durante aquele periodo e poder se perder naquele mundo. E nisso ninguém pode duvidar que ela consegue.

Passados 123 minutos da película, eu estava num inconsequente mundo cor de rosa, queria beber champagne e comer morangos com creme. Queria ter um Petit Trianon pra chamar de meu. Estava preocupada com meu cabelo. Queria ler Rousseau. Cheguei até mesmo a torcer para que nossa Paris Hilton do século XVIII ficasse com o tenente-galã durante a música do Bow Wow Wow. E uma amiga muito próxima jura que viu um all-star azul entre versões extravagantes dos já extravagantes Manolo Blahniks.

Talvez se os membros da Revolução Francesa tivessem sido forçados a ouvir Adam and the Ants e New Order, a decaptação teria acontecido muito tempo depois.

Let them eat cake!

2007-01-29T15:35:00.000-08:00

Se um gênio da lâmpada dizesse pra mim que eu tenho direito a um pedido, eu não teria a menor dúvida do que escolher. Não precisaria de mais do que segundos pra dizer o que mais quero. Eu pediria de volta meus pálidos olhos azuis. Pediria de volta os olhos que nunca tive. Fundos. Pálidos. Mornos. Pediria também ser alta. Lenta. Lânguida. Com cabelos desbotados. Magra, muito magra.

Pediria ser frágil.

Porque aí sim todos iriam acreditar em mim. Iam acreditar no meu coração. Iam acreditar na vergonha que sinto por pequenas palavras. Iam acreditar que eu coro quando sem querer meu pé encosta no seu. Iam acreditar que é verdade. Porque é verdade.

Eu queria poder ser frágil.

Mas não. Não tenhos olhos azuis. Eles são marrons. Quase verdes, dependendo da luz. Não são pálidos. Grandes e vivos. Olham com desleixo um mundo de coisas que não conseguem entender. Tentam dar o melhor enquadramento possível.

Então faço muitas perguntas. Não perco tempo com bobagens e faço hora pra acertar tudo o que é preciso. Mostro tanta emoção. Engano com piadas rápidas e uma gargalhada alta. Ando rápido e firme. Não sou lânguida. Gasto tempo discutindo o assunto que mais sei, porque combina mais com meu perfume, minha roupa, meu trabalho. Porque não tenho olhos azuis.

She's got Bette Davis eyes.

2007-01-23T13:33:00.000-08:00

Minha vida está assim um sorvete de creme.

Imagine-se em um daqueles restaurantes moderninhos, com comida fusion e tudo mais, e de sobremesa você tem à disposição uns sabores de sorvetes super incrementados ou algum sorbet pretencioso qualquer, e alguém no final na mesa pede 2 bolas de creme?

Pois é.

Os mais descolados me dão conselhos e recomendações sobre sabores novos e variados. Alguns, menos pacientes, simplesmente fazem uma cara de desdém. A maioria concorda entre si que é preciso cair para percorrer um precipício.

Mesmo assim mantenho meu pedido. E enquanto vou comendo meu sorvete, limpo em um guardanapo uma duvidazinha sobre as outras opções do cardápio. Disfarço com conversas banais todos os serás que estão passando pela minha cabeça neste momento.

Ainda estamos mesmo falando sobre sorvetes?

Sim, estamos.

É sobre escolhas de sorvetes de que é feita a vida.

Menta choco chips, Belgium chocolat, Lima com manjericão.
Baunilha.
Häagen Daz, Kibom, Freddo, Ronnybrook Farms, Ben & Jerry's.
Sem Nome.

2006-12-30T18:15:00.000-08:00

As últimas palavras de um ditador foram abafadas por ruídos mesquinhos e estridentes.

Sopradas meio sem folêgo, elas conseguem mostrar uma brutalidade mais sangrenta do que todos os seus pecados. O seu último e maior.

Ao expirar pela última vez, Saddam fala o nome de seu rival. O nome de quem sentenciava sua queda.

Hussein foi condenado pela morte de 148 pessoas.
Ou coisa assim.

Recebi a notícia com tristeza sincera. Para mim, aqueles 3 minutos que duraram sua morte eram décadas que caíam. Era o fim de mais um grande marco. De mais um símbolo.

E eu adoro símbolos.

Rejeitado por seus aliados. Amado e odiado por outros. Saddam era a metáfora do inimigo. Exército de um homem só. Ele era a luta contra o povo. Apesar do povo. Era o averso. Um sacrilégio.

Mostrou seu rosto quando tinha escolha pelo recolhimento e discrição. Entregou sua morte com desdém por quem o detinha. Perdeu-se longamente em sua defesa, mesmo sabendo que sua luta era vã. Manteve o mesmo ardor insensato que o motivou durante toda a vida.

Übermensch.

2006-12-05T10:11:00.000-08:00

Coloque em sua agenda que você vai estar muito feliz daqui à duas semanas.
Certifique-se de que nenhuma espinha apareça no dia e que seu cabelo, normalmente poroso, pareça muito bem hidratado.
Marque a data no seu calendário e tenha certeza de que neste dia nada sairá errado.
Sem atrasos.
Sem contratempos.

Mantenha a calma porque o daqui-a-duas-semanas será o dia mais feliz da sua vida.
Será o dia mais feliz da sua vida.
Você comprará doces e oferecerá vinho.
As mesas estarão ornamentadas com flores.
Uma placa prata indicará os assentos aos convidados.

O dia mais feliz da sua vida começa assim como todos os dias.
O dia mais feliz da sua vida.

Mesmo que sua roupa aperte demais.
Mesmo que você tenha obrigações difíceis demais para você.
Mesmo que uma nova ruga tenha se instalado em seu rosto.
Mesmo que a alegria oprima.
Mesmo que prefira estar em qualquer outro lugar.

Você terá muita gente para te lembrar de que o daqui-a-duas-semanas será o melhor dia da sua vida.
Sua nova vida.

Far too late.

2006-11-19T16:23:00.000-08:00

E como as pessoas não mudam. Não mudam. Fotos antigas. Cabelos mal cortados. Bochechas mais cheias. Músicas mais altas. Mais Jazz. Tudo pra continuar o mesmo. Tudo pra continuar com os mesmos erros.

Fingem novos saltos altos. Casacos bem cortados. Tudo na mesma voz.

Vêem com os mesmos olhos o novo e o que já passou. Não conseguem entender nada de uma só vez só. Têm que ir aos poucos. Por que não existe pressa pra não saber.

Fingem absurdos.

2006-11-13T09:22:00.000-08:00

Alguma coisa

Pra alguns um cantinho e um violão. Para outros, fama ou dinheiro. Alguns conseguem preencher o vazio de um domingo morno com amigos e bebidas. Muitos se contentam com uma programação televisiva. Para quase todos, o significado de felicidade está em conquista. O estado de bem estar depende do quanto se tem ou conseguiu.

E quando vem a pergunta, sim, claro, sou feliz.

Seria mais fácil poder definir em termos tão concretos. Eu estaria praticamente radiante ao me dar conta de que tenho mais do que preciso. Mas não está na sobrevivência ou na opulência minha satisfação.

E daí resulta minha úlcera, minha gastrite, minha insônia. Minha falta de esperança ou meu tédio. Na falta de saber como poderia ser mais simples. Como seria não definir a ordem pelo caos. Como seria viver a felicidade sem se preocupar com a próxima dúvida. A próxima etapa. Com o próximo passo.

Tristeza não tem fim.
Felicidade sim.

2006-10-30T10:03:00.000-08:00

Eles foram feitos um para o outro.
Cara de um. Focinho de outro.
Tinham os mesmos interesses. Não gostavam das mesmas coisas.
Riam juntos.
Poderiam até prever o que o outro iria dizer.
De tão cúmplices, chegavam a se parecer fisicamente.
Conheciam todas as pequenas manias um do outro e gostavam de pequenos detalhes quase imperceptíveis a olho nu.
Ele sabia de cor quanto tempo ela levava até pegar no sono e sabia que ela colocaria um vestido, se estivesse de mau humor. Era ela quem diariamente colocava o despertador para às 8 horas. Ele gostava de dormir até o último minuto. Ela não gostava de comer pela manhã. Todas as noites eram a primeira. Todas as brigas as maiores.
Todas as vezes faziam as pazes.

Eles causavam inveja. Faziam parecer que tudo era simples.
Que não existiam problemas.
Nada que pudesse os abalar.

Eles perderam a hora naquele dia. Ela esqueceu de colocar o despertador e levantou muito depois do costume. Estava atrasada e comeu alguma coisa rápida, para não sair em jejum. Ele tomou um banho longo.
Ele não conseguiu reconhecer o cheiro de café que tomava conta da casa. Nessa manhã ela decidiu não comer mais carne vermelha. Ele deixaria de fumar. Não era saudável beber vinho todas as noites. Não era saudável ficar acordado até tão tarde todos os dias.
Ele achava que deveria começar frequentar o happy hour da empresa. Ela queria tomar um chopp com as amigas.

Eles causavam inveja. Faziam parecer que tudo era simples.
Que não existiam problemas para eles dois.
Nada que pudesse tirar o humor.

Ele esqueceu de ligar naquele dia. Ela saiu sem maquiagem. Os dois combinaram de trocar presentes depois da data do aniversário. Não era necessário uma formalidade de calendário para registrar nada. Ele sonhou que alguém se apaixonava por ele. De manhã sentiu que foi um alarme falso. Ela lembrou que gostava de rosas e fingiu que não viu o telefone dele tocar. Não fazia diferença sair para jantar aos sábados. Poderiam pedir uma pizza. Não fazia diferença conversar no jantar. Eles estariam juntos pela manhã. Então que diferença fazia? Que diferença fazia que ele não entendia a necessidade de tanto barulho por nada? Que diferença fazia que ela não entendia os hobbies dele? Não fazia diferença.
Continuavam encontrando os amigos no clube. Continuavam se revezando para lavar a louça do dia.

Eles causavam inveja. Faziam parecer que tudo era simples.
Que não existiam problemas entre eles dois.
Nada.

2006-10-16T10:53:00.001-07:00

O Capítulo de hoje é:
Irritando a Raquel - Simples lições de como fazer meu dia ser um evento aborrecido.

Vamos lá, Em ordem decrescente de poder de enraivecimento.

Número 10
Victoria Secrets. Alguém me explica porque uma colôniazinha xinfrim, vendida em embalagem de plástico e logotipo adesivado, é usada como se fosse uma coisa super sofisticada? Eu sinceramente não sei entender. Será que aquela campanha com modelos irretocáveis, usando minúsculos modelitos, funciona também nas mulheres? Serão todas elas lésbicas em potencial ou somente invejosas? Só sei que se O Boticário resolvesse lançar uma versão brazuca tipo "Abóbora com côco" não seria esse sucesso todo. Pronto, falei.

Número 9
Cutucar. Será que é uma idéia muito inusitada ser um pouco civilizado e usar o nome da pessoa que você quer chamar, ao invés de esticar seus dedos e tocar o amiguinho? Imagine você distraída, daydreaming em frente à uma vitrine qualquer, e de repente sua paz é subitamente abalada por um dedo? Não uma voz ou qualquer outra coisa suave. Não. Um dedo. E no pacote das pessoas que cutucam, ainda está incluído o rosto dela praticamente grudado no seu, como também sua enorme cara de frustração ao ver que você tomou um susto. É minha gente, não tem saída não. Sorriso amarelo pra que te quero. Bem, mas como tudo na vida tem chance de piorar, poderia ser uma daquelas cutucadas meio cafajestes perto da cintura. Ui. Falta de classe.

Número 8
Música de Dentista. Música de dentista não ganhou esse apelido à toa. Não é que ela seja de qualidade tão inferior do que aquelas porcarias que você escuta por aí. Mas ela tem a capacidade onipotente de ser a música errada, na hora errada. Vai tocar hino evangélico, se você for ateu convicto. Pagode, se você for metaleiro de carteirinha. Estará alta a ponto de você não conseguir falar no celular com tranquilidade ou ver aquele super programa vespertino da Angélica.

Número 7
Batuque. Já reparou que quanto mais tranquilo tiver o ambiente, maior a probabilidade de encontrar alguém disposto a batucar os sucessos perdidos de Jacinto de Jesus, o mais obscuro dos sambistas esquecidos? Eu queria entender o que move essas pessoas à deliberadamente atrapalhar o sossego dos outros. Acho que eles acreditam em algum tipo de dever moral em alegrar os ambientes. Como se eles fossem capazes de acabar com o gelo das situações mais rotineiras com esse pequeno ato de generosidade. O pior é que geralmente os que batucam também sabem assobiar. E aí, dá-lhe Jacinto de Jesus!

Número 6
Puxar papo. Não, eu não acho melhor que tenha aberto o sol. Eu não vi como estava cheia a praia no domingo e eu não sei do acidente que aconteceu às 5:30 da manhã e que está atrapalhando o trânsito até agora. Eu não gosto de conversar em filas e tenho zero de saco para falar com o motorista de taxi. Também não gosto de entreter o massagista com banalidades, enquanto ele aperta minhas costas. Pode até ser perigoso. Mais uma vez, fico no escuro sobre o porquê dessa necessidade. O que leva uma pessoa à ter necessidade de falar com completos estranhos sobre coisas sem importância? Eu entenderia se a pessoa chegasse perto de mim e resolvesse despejar seu mais negro segredo, mas falar sobre o tempo? Por que?

Número 5
Nextel. Acabei de descobrir que você pode falar no Nextel usando o fone de ouvido e que não é necessário ficar usando a função de walk talk. Resumindo: não é necessário ficar berrando sua conversa privada por aí e ninguém precisa ouvir aquela barulheira à toa. E qual não foi minha surpresa ao descobrir! Até hoje entendia o Nextel como uma forma das empresas se comunicarem com seus funcionários de forma rápida e barata. Ah, quanta ingênuidade a minha. Se os donos de Nextel soubessem, eles provavelmente estariam rindo de mim. Esse tempo todo em que eu ficava constrangida ao ouvir aquele monte de futilidades em alto e bom som, eles estavam se divertindo com seu brinquedinho. “Valéeeeeeeria, já comprou a ração?” “Valéeeeeeeeeeria, me escutou?”.

Número 4
Donos de cachorros. Então vamos lá. O mais controverso de todos os capítulos. Já me acostumei com retaliações em relação ao tema, então chega de papas na lingua. Todo mundo sabe que não sou lá das maiores fãs de cachorros. Sim, é verdade. Não me emociono com comerciais em que saudáveis cachorros correm livre pela praia. No fundo de tela do meu computador não tem fofos cachorrinhos em uma cesta de vime e quando uma pessoa me mostra orgulhosa as fotos de seus cachorros, eu não cedo. Para mim qualquer quadrúpide que anda babando por aí, e precisa de ajuda para fazer o mínimo necessário para a existência, não é um membro da família. Ah, por favor, você não vai dar o argumento do “sem coração” né? Mas não são eles meu maior problema. O duro é conviver com seus respectivos donos. Ou eu deveria chamar de pais?? Dono de cachorro beija a boca de seu animal, o segura no colo, limpa a rua depois da liberação de todas as fibras que comeram. Mas a pergunta é: alguém aí consideraria fazer isso por outro bicho? Que tal uma égua? Ser dono de cachorro deveria constar em questionários padrão. Sexo: Feminino, Cor: Branca, Dono de Cachorro: Não!
Gente, mas eu não quero fazer sabão de pequenos filhotinhos felpudos não, OKEI?

Número 3
Gente que empaca o caminho. Você tem 25 minutos para almoçar, comprar o presente da tia-avó do meio-irmão do seu namorado, precisa fazer pé e mão e pagar o cartão que já está há 10 dias em atraso. Claro que é justamente nessa hora que todo mundo na sua frente parece estar à passeio. Não adianta argumentar com a pessoa na escada rolante que ela deve permancer à direita. Ela não respeita essas regras. Ninguém respeita essas regras. Ao cruzar o shopping você tem que driblar 2 gordas que conversam como se nada mais acontecesse no mundo. E, claro, coitada da velhinha que só está querendo pagar o pão de queijo com moedas de 1 centavo. Ela tem direito de contar o dinheiro lentamente no caixa. Ninguém a proíbe disso. Mas por que justamente hoje? E com você! Não tem jeito. Às vezes Piaget não funciona. Você tem mesmo que apelar pro Pinochet. Que tal regras específicas para pessoas lentas? Por exemplo: um caixa especialmente destinado a pessoas super detalhistas. Seria mais ou menos o conceito do caixa de 10 volumes. Só que seria direcionado àquelas pessoas que arrumam o troco na carteira em ordem decrescente do valor das notas. E por aí caminha o facismo...

Número 2
Clichés. Ok, eu sei que isso é vago demais. Então vamos com calma. Essa categoria ocupa o mesmo lugar semântico da "opção outros" de um questionário. É mais ou menos um apanhado geral de tudo o que me aborrece por aí, sem necessariamente pertencer a uma classificação específica. Por exemplo: Não tem cliché maior do que usar metáforas sobre plantas para falar sobre o amor. Alguma coisa do tipo: Deixar nosso amor florescer, nossa amizade germinar e crescer. Ui. Já para falar sobre a vida tem sempre alguém para mencionar uma guerra. Lutas, heróis, Armas, etc. Eu não sei vocês, mas eu vim à passeio. Se está acontecendo alguma guerra, por favor me avisem, porque eu nem tomei conhecimento. Claro, temos também os clichés humanos. Dublés de descoladas, confidentes de cabeleireiro, modernos de locadora, pseudos de botecos.

Número 1
A Casquinha do Mcdonald's. Voilá, chegamos ao nosso primeiríssimo lugar. Essa assim chamada "sobremesa" é na verdade uma instituição e se existisse um Museu para as coisas mais abomináveis do planeta, ela ocuparia o lugar de maior destaque. Seria, assim, uma espécie de Monalisa no Louvre. Poucas coisas são tão feias no mundo quanto ver uma mãe-de-família, apenas 15 kilos acima do peso, em shorts jeans, segurando 17 filhos e 12 sacolas plásticas, enquanto tenta enfiar por inteiro, e de uma só vez, aquela enorme porção de caloria na boca. Algumas ainda chegam ao sórdido detalhe de dar uma rodadinha no sorvete enquanto ele está na boca. Gente, aquilo é praticamente uma felação. E pública! Sorry, sou pudica.

2006-09-20T16:05:00.000-07:00

Adooooooooooro comprar coisas caras. acho que quase todo mundo sabe disso. Mas não, não sou preocupada com marcas ou status. Não me interesso em sair por aí exibindo logos enormes que ostentam a insegurança do ser humano.

Eu gosto mesmo é de não ter trabalho. Gosto que as coisas venham até a mim. Gosto de saber que a loja "cares about me". Quero ligar reclamando do que eu comprei e eles imediatamente resolverem meu problema. Por que, sim, eles se interessam por mim.

É mais ou menos ter uma babá a cada esquina. Não está bem feito, eles resolvem. Afinal, você não pagou pelo produto. Um pé e mão não custa tanto em nenhum outro lugar. Você pagou para ter aquela cor exclusiva que ninguém mais tem. Você pagou pra ter as suas unhas pintadas de uma cor perfeitamente homogenêa. E se não tiver, eles consertam.

Minhas duas últimas aquisições foram um travesseiro e um cabelo novo. O travesseiro veio até a mim no trabalho. Eu não precisei mais do que um telefonema para isso. A loja verificou o estoque, me ligou para confirmar tudo e mandou um courrier, que deveria chegar em até 3 horas do mesmo dia. De quebra ainda ganhei um trial. Caso precisasse trocar, ele viria até a mim de novo. Tudo isso porque comprei um travesseiro que tem o preço de um colchão. Mas, gente, é marca registrada da Nasa.

Sobre meu cabelo? Bem, esse é realmente um assunto na minha vida. Se eu tivesse que escrever uma biografia, eu poderia nomear seus capítulos através das fases do meu cabelo.

Recentemente fiz umas luzes. Ficaram péssimas. Ah, a cabeleireira? Certificadíssima. Única representante da Loreal no exterior. Já ganhou prêmios por coloração e essa coisa toda. Mas, enfim, como eu já disse aqui: Todo gênio tem seus minutos de estupidez. O resultado nesses casos é devastador.

Mas o que faz um salão que custa uma fortuna? Te chama lá e faz tratamentos de graça no seu cabelo durante quase 1 mês. Pronto. A vida pode ser simples. Tudo assim, por causa de umas hidratações grátis.

Mesmo gostando de muitas coisas, tenho uma lista de prioridades

1- Cremes, shampoos e afins. Em enorme quantidade e de várias categorias. Escolho pelo cheiro, pela utilidade, pela embalagem. Tudo vale.
2 - Bijou. Mais ou menos 3 vezes na semana. Uma religião, praticamente.
3 - Bolsas. Grandes e com bastante coisas penduradas. Um luxo.
4 - Cachecol e écharpe. Essencial. Mesmo que esteja debaixo de 40 graus e vestindo camiseta.
5 - Tratamentos que não servem para a nada. Existem poucos prazeres que se comparam a fazer uma massagem bem feita. Mesmo que você vá se estressar 2 minutos depois.

E você?

2006-09-19T03:50:00.000-07:00

Me fizeram um desafio. Eu tinha alguns minutos para escrever sobre um abacate. Isso. Um abacate.

Acho que de todos os desafios que já recebi esse me parecia o mais simples. Não porque a proposta fosse completamente infundamentada ou não tivesse uma intenção.

Mas porque o desafio permitiria que eu me despisse de meus entusiasmos, de meus dramas, de minhas euforias. De tudo. Eu poderia parar de narrar. Poderia desligar o Guillemots que já estava há muito tempo no repeat e abrir a janela. Poderia não me comportar como eu mesma.

Poderia pensar que eu gosto de comer abacate com limão e como é bonito aquele suave degradé que vai do verde escuro da casca até o amarelo de dentro. Poderia pensar que isso me lembrava de alguém que tivesse os olhos verdes. Poderia esquecer o motivo que me fazia ficar no trabalho até tão tarde, negligenciando a possibilidade de ir pra casa.

Poderia esquecer que era sexta-feira, mas que na realidade pra mim tanto fazia. Tanto fazia segunda também. Domingo ou quinta. Com sutis diferenças, todos os dias eram os mesmos. No sábado eu poderia beber e dormir até mais tarde. Às quartas tenho analista. Tanto fazia.

Minha cadeira era confortável e eu ia mimando meu tédio, aos poucos, com suaves remédios. Emails, blogs, sites, msn. Um mundo que não foi feito para ser vivido brutalmente preenchia todos os espaços e ia ocupando muito mais espaço do que deveria.

Mas nisso tudo, o que importava realmente era meu desafio. Era escrever sobre o abacate. Sobre a gordura saudável que tinha o abacate e sobre a vitamina D que os médicos tanto recomendam. Eu poderia também tentar falar das receitas de creme de abacate. Ou procurar no Google como culturas distantes comem abacate. A única coisa que sabia, porém, era que os americanos fazem sushi com abacate em vez de manga. Alguém me contou.

Fora isso, não sabia mais nada. Nada de relevante ou interessante. Nada que eu pudesse fazer. Passava de meia-noite e eu tinha atendido 3 telefonemas que me obrigaram a ver do lado de fora. Me obrigavrm a dizer não. Negar o que eu poderia fazer. Continuar offline.

E permanecer online. Mesmo sem saber aonde isso ia levar. Esquecendo mais do que pensando. Fazendo mais do que me permitiria uma reflexão. Sem fazer nada. Sem rever nada. Com uma sensação estranha de que deveria ser diferente. Sem medo, sem idéia. Sentindo nada.

Who let the lights off, baby?

2006-09-15T15:57:00.000-07:00

Imaginem uma agência de viagens moderna e descolada. Dessas com banquinhos de fibra de vidro laranja, super fotografia na parede e equipe atenciosa e educada. Tudo certo. Como em qualquer empresa do genêro, você tem diversas opções de pacote. Cada um pra um estilo de moça moderna
Você compra aquele roteiro relax super badalado, que está anunciado em todas as revistas. Mas chegando lá, você vê, de cara, que se meteu na maior roubada do século.

O decór foi todo pensado no estilo pseudo-rústico. A cama é dura porque faz bem para a coluna, o tapete do quarto é uma esteira de palha que ainda conserva o cheiro de capim. Todos os chalés têm aquelas paredes de tijolinho pra dar um ar country, mas que acabam por acumlar muita poeira e te dar uma baita alergia. O café da manhã funciona de 6 às 8, porque gente saudável acorda cedo.

De manhã os animados convivas se amontoam na piscina de água natural, leia-se tatuís e baratinhas de pedra por todo lado, dançam uma coisa moderna com um animador e pegam sol naquele agradável calorzinho de 37 graus. Sim, minha gente, 37 graus.

De noite: Sopa de tofu de jantar e o digestivo suco de laranja da terra. Para descontrair: rodinha de violão com coral de mosquitos.

UAU você está no paraíso.

Seu chá é adoçado com mel e seu suco tem pedaços de sementes que devem, sei lá, fazer suuuuper bem pra algum órgão obscuro do seu corpo. Tipo um baço, talvez. Todos os dias é servido de lanche um bolo de aipim orgânico com calda caseira de jamelão. Eles ainda oferecem, com a maior cara de pau do mundo, a possibilidade de você estragar seu lindo esmalte "rose intense" tirando você mesmo um leite fresquinho. DA VACA. Tudo super natural.

O problema é que você pensava que Jamelão era um sambista, acha que aipim e mel têm muito carboidrato e sua bebida preferida é coca light, bastante rica em aspartame.

Pra completar seu secador só funciona em 110V e é claro que no meio do mato só 220V. Ainda por cima você tem que encarar todos os ilustres participantes com aquela horrível cara de descrença. Como se não fosse possível não gostar daquilo.

A solução: um ritual de descarrego!

Depois de voltar para o século XXI, deposite suas energias no básico. Ar-condicionado e filtro solar para fingir que o calor não é um bicho de sete cabeças, shopping para garantir que sua experiência neo hippie não vai te deixar desatualizada e um bar com as amigas, pra contar tudo nos menores detalhes. Sem esquecer do bom e velho cabeleireiro. Sim, ele mesmo. O mesmo que já te viu passar por momentos da mais deslavada amargura, com calça pantalona e tenis ked's manchado. Ele que te socorreu quando seu cabelo parecia um ninho de sabiá. O seu analista doce, que não lembra de adolescências conturbadas e sempre, sempre mesmo, acha que é ele que está errado.

Mas você acha que tudo são flores? Na nani nanão.

Tudo num salão de cabeleireiro pode sair errado. Tudo. Tudo mesmo. De bifes profundos na sua mão, até aquela franja torta, que vai te exigir uma chapinha diária só para ficar mais ou menos. Você tenta se previnir de intempéries selecionando bem os lugares que vai e procurando orientação especializada. Mas até os gênios têm seus 5 minutos de estupidez e pode ser justamente na hora que ele está escolhendo o tonalizante pra depois das luzes.

O resultado? Você vai escolher o programa de sábado à noite a partir do vastíssimo catálogo da Blockbuster.

2006-09-05T10:40:00.000-07:00

Não consigo pensar em mais nada por nós dois.
Fala, então.
Já não sei o que fazer com as mãos.
Acha que vai chover amanhã?
Eu não gosto muito de chuva.
É, eu sei. Mas preciso perguntar.
Me desculpe.
Só vejo bordas.
Preenche.
Tanto melhor se for com alguma coisa que não signifique nada.
É.
Guardemos, então, o resto.
Ok.
Combinado assim.
Ainda bem que concordamos.
Isso.
Mas e qual a graça?
Sobreviver, talvez.
Eu mantenho meu pé atrás.
Eu os dois.

Ou nenhum.

2006-09-05T09:45:00.000-07:00

Sweet dreams are made of this
O tarado do Rafa era gay. Morava em São Paulo e era carinhoso. Era feito de palavras escolhidas. Inventado. Ativo, e quase viril, o tarado do Rafa tinha certezas.
O meu tarado é intelectual. Vai para a zona sul da cidade assistir filme cult chinês prêmiado em Berlim. Educado, ele pede desculpas ao ser percebido. Troca de cadeiras porque não quer incomodar. Não precisa se tocar.
Tenta te alcançar com uma desculpa plausível. Não faz movimentos bruscos ou grosseiros. O meu tarado era diferente. Ele não deixava ser desgostado. Ele tinha medo do lanterninha. Ele simplificava tudo. Ele pervertia até mesmo os pensamentos mais obscuros.
Ele inverte o consenso e age como um cavalheiro. Era incômodo como qualquer um de atos falsos e deliberados. Era sincero em seu disface. Usava um casaco pendurado nas costas. O meu tarado era solene.
Ele tinha tesão na melancia do filme. Ele via na experiência erótica-lúdica-cômica da melancia um motivo pra se exitar. Ele existe.

2006-08-30T07:28:00.000-07:00

Clícia em preto e branco.
Ou em outras palavras: nua e crua na minha caixa de email.

Prezada Raquel,
Isto mesmo, prezada Raquel, nada de Rachel, inicio de forma formal, pesada, que já deve lhe preceder um tom quase hostil, quando se tratando de um email elaborado por alguém que ousa lhe chamar de amiga.
Fiquei chocada quando li em seu blog que faria um outro em parceria com um amigo, e mais ainda, quando soube que usaria o eu-plagio, um antigo projeto nosso, como marco de sua nova parceria.
O desprezo e a diminuição a um ser humano desgarrado, feito eu, é totalmente compreensível, uma vez que o convite já havia sido lançado, e esta mesma quem vos reclama, não ousou dissertar um rascunho sequer de sua mente doentia naquele blog.
Não, eu não fui companheira na empreitada do Chicas (falando feito uma comunista). Fui passiva e mediocremente omissa. Mas se me cabe como defesa, diria que não tive tempo para pensar em uma maneira legitima e digna de escrever sem que tornasse esquizofrênico o blog. Na verdade não tenho nada contra a esquizofrenia, nem no verdadeiro, nem no sentido que quero dizer da palavra...E agora até encontro uma palavra melhor e mais justa neste momento, caos.
Sim, só existe vida no caos. Mas expor nossos amigos ao que sai logo depois que se enfia o dedo na garganta, pode ser muito cansativo e até mimado.
Isto não passa de um relato indignado, mimado e rancoroso, é bem verdade. Mas outorgo a mim, em nome de deus, de maneira quase absolutista, os direitos de expressão naquele espaço. E se é para plagiar, eu-plagio, e dou o nome de Manifesto Comunista a este email, que solicita a divisão do espaço naquele blog.
E diga-se de passagem que foi poupada de nao expor isto naquele blog como UM ÚNICO comentario!
Atenciosamente,
Clícia. =)

2006-08-29T07:48:00.000-07:00

Nunca gostei de bom senso e não acho que tenha bom gosto. Não faço metade das coisas que devo. Apesar de pensar nisso todos os dias. Fico um pouco cansada com discursos e não gosto de solenidades. Amei poucas pessoas. Odiei menos ainda. Não consigo me livrar de sentimentos com facilidade. Sempre acho que tinha que pesar um pouco menos. Mas tenho preguiça pra ginástica. Gosto do Woody Allen e não me importa que tenha um ego grande demais. Não gosto de homens muito magros. Acho graça na arrogância. Acho uma defesa ingênua. Treinava meu discurso pro Oscar. Baixo música pelo soulseek. Não gosto de rimas. Não bebo com frequência, mas não tenho a medida exata do que é razoável. Às vezes prefiro músicas às pessoas. Um celular quebrado na segunda-feira. Nada de inspiração ou transpiração. Sometimes I just don't know what to do with myself. A música de abertura do Charmed é Smiths. A do Friends é bonitinha. Já morri de amor. Quando tenho precipitados surtos românticos procuro uma poesia do E.E. Cummings. Não tenho nenhum livro dele. Até os 20 anos eu pegava livros em bibliotecas. Gosto de comida apimentada e com muito tempero. Em comida nunca acho que o menos é mais. Tomei uma banho grego em Budapeste uma vez. Não acho que Buenos Aires pareça com Paris. Só senti paz uma vez. If the world ends, I hope you're here with me. Nunca tive uma agenda. Não sei me organizar com elas. Me importo demais com os outros. Sweetness, I was only joking when I said by rights you should be bludgeoned in your bed. Me importo demais com erros. Não acho que errar é uma forma de aprender. Se pudesse faria tudo certo. Gostava mais do Truffaut antes de ler sua biografia. Escrever é colocar o dedo na garganta. A frase não é minha. É do Mario Quintana. O melhor disco do Sonic Youth é Confusion is sex. Trabalhar me sufoca. Sonho acordada com uma herança de uma tia que nunca me viu. Vi filmes na sessão da tarde demais. Nunca vi uma novela. A maioria se espanta com isso. Não tenho interesse por celebridades. Mas se pudesse teria o autógrafo do Bukowski. Não gosto dessa adoração ao Bukowski. Me entedio muito facilmente. Não sigo modas. Não sou rápida o suficiente. Não gosto do muito popular. Gosto de biscoito com gotas de chocolate. Tenho ciúmes de algumas coisas. Não empresto livros. Não mostro uma banda que gosto pra qualquer um. Já pintei meu cabelo de verde. Já fui a mais de 15 shows do x-rated. Não gostei de ser criança. Não gostava de ser mandada e não gostava de desenhos animados. Faço referências demais, apesar de saber que isso é um defeito. Defino pelo não. Me apaixonei por um Peruano uma vez. Gosto de conforto e sou mais cansada do que minhas amigas. Pra mim o melhor dia na matriz é segunda. She's got Betty Davis eyes. Peço desculpas. Não choro pra consegir coisas. Gosto de fazer um pouco de manha quando estou doente. Tenho muita capacidade pra tolerar dor. Gosto de eufemismos e metáforas. Prefiro gestos à palavras. Não entendo linguagens não verbais. Tenho poucos medos. Mas muito sinceros. Não acho que tenha nada depois da morte. Não sei porque se escreve deus com d maisúsculo. Não acredito em ateus. Isso seria um erro epistemológico. Simpatizo com o Fidel. Não sei muito bem o porquê. Tenho insônia e muitas bolhas nos pés. Na maior parte dos meus dias sofro. Não tenho saco pra poses. Gosto das tatuagens da Fernanda Young. Chorei ao ver o Bowie cantando. Acho que tudo é inventado demais pra mim. Não gosto de pessoas profundas. Prefiro as práticas. Gosto de quem resolve tudo logo. Sou um pouco misógena. Mas todos os dias tento resolver isso. Eu poderia continuar.

2006-08-28T17:17:00.000-07:00

Não me rendo
Estava de saco cheio do coração. Do orgão. Do assunto. De um tempo para cá não aguentava mais ouvir todas as questões sobre o bom e velho tema. Não queria mais saber das mazelas alheias, nem das minhas próprias. Não queria conversas amargas. Nem alegrias efuzivas. Queria ficar quieta. Aproveitar o que existia de concreto. Descobrir somente o que era consciente. O que podia ser tocado. Negligenciava qualquer aspiração.

Uma música certa, um pedaço de texto certo ou alguns amigos poderiam me satisfazer. Um chocolate, talvez. Qualquer coisa pequena. Qualquer coisa. O amor me parecia mais um objetivo supérfluo que poderia ser substituído. Nada tinha de essencial.

Talvez estivesse demais satisfeita pra precisar de alguma coisa; Pra querer alguma coisa.
Talvez estivesse apaixonada. Talvez sem pensar em nada.

Estava escrevendo e por um segundo encontrei algum pedaço largado de coração naquele texto. Estava óbvio para todos os que liam. Para todos, menos eu. Eu não conseguia ver nada. Simplesmente cuspia o que estava dentro de mim. Eu não me obedecia. Não tinha controle. Fiquei irritada. Fiquei com ódio do texto. Eu era uma fraude. Não tinha forças. Estava presa. Rasguei o papel em meu último recurso contra o inimigo.

O texto sempre tem razão.

2006-08-28T17:11:00.000-07:00

A sua Vídeo Locadora
Só existem dois tipos de locadoras. Nem mais, nem menos. Dois.
Se você não consegue se enquadrar, prepare-se para pedir seus filmes pela amazon e se der sorte, mas muita sorte mesmo, comprá-los com o dólar barato.

A primeira. A locadora Famosa
Entrar na locadora famosa é entrar em um portão para uma dimensão paralela. Todos, absolutamente todos, estão super felizes. Do atendente ao locatário todos estão radiantes.
Aliás não só as pessoas são felizes, mas os filmes também. O DVD que passa na TV da locadora está sempre no início, quando os personagens ainda estão livres de dramas. A sugestão de compra é o último lançamento da Pixar. A seleção de fitas parece ter sido escolhida pela Meg Ryan e ela não fez por menos. Sim, você está em um musical.
A locadora famosa é uma diversão em si. Uma espécie de clube impessoal ou insígnia que você guarda na carteira. Ninguém te conhece, mas você está lá. Você se identifica com aquilo. Você vive aquilo. Você É aquilo. Resumindo, uma comunidade do orkut.
Não é aconselhável entrar em uma dessas portas se você tem problemas com excessos. Nada na locadora famosa sofreu de privações. Super colorido, as pratileiras tem indicações animadas sobre os temas e as vezes até alguns balões no salão. O ambiente seria um cenário do Almodóvar, se ele não fosse tão Almodovar.
O lema na locadora famosa é claro: A vida é bela.
Mas eles não sabem quem dirigiu o filme.

A segunda. A locadora Pseuda
A locadora Pseuda é o contrário maniqueista de tudo isso. O oposto. O inverso completo. Ninguém está feliz na locadora pseuda. Ninguém vai lá para alugar um filme. Os que estão lá estão indo contemplar obras. Estudar movimentos. Refletir ou ensaiar sobre algum tema.
A locadora é um lugar sério e deve ser respeitado. Existe uma solenidade velada no ato de pegar um filme nessa locadora. Você não pode ser acometido por alegrias exageradas e, por favor, moderação na voz ao solicitar ajuda.
Você deve mostrar que sabe o que está fazendo. Deve manter a pose. Amadorismos não são admitidos. É bom ficar ciente de início que os filmes são selecionados por seus diretores e que o ambiente é quase sempre claustrofóbico e parcamente decorado. A arquitetura parece ter sido desenhada pra mostrar que aquele lugar é diferente. Uma espécie de "achado". Uma ilha dentro da grande variedade de lugares amplos e insignificantes.
Na locadora Pseuda você precisa ser aprovado pelos funcionários, caso contrário você terá muita dificuldade em permanecer no lugar. Corre o risco de ser praticamente hostilizado. São eles quem dão as cartas. Afinal são a imagem personificada da locadora. Seu outdoor ambulante. Uma espécie de manifesto sobre dois pés. Se você não se identifica com eles, não está dentro.
A trupe é quase sempre formada por modernos estudantes universitários. De humanas, claro. E se a brincadeira é achar os tipos mais comuns, veja se atrás do balcão você encontra pelo menos um gay, um negro com dreads ou um lindo par de óculos de armação preta.
Se quiser entrar, tem que dançar conforme a música.
Mesmo que seja Dançando no escuro.

2006-08-28T17:09:00.001-07:00

Surpresa
Não há muito o que se falar sobre Melhores Presentes. Eles são os melhores e pronto. São melhores porque surpreendem, porque são espontâneos, porque são sinceros. Porque demonstram de forma delicada que a pessoa de fato pensou em você. Só em você. E nesse campo não há nennhuma regra. De calça da gang à abajour de novo rico o que vale é a sensação.

O meu Top 6

1 Um monte de rosas roubadas entregues pela janela do quarto.
2 Um CD gravado impecável
3 Um livro do E.E.Cummings marcado na página certa
4 Um inesperado vinil do Bowie
5 Um bilhete que só pode ser aberto depois do vôo partir
6 Um sorvete de Kiwi derretido pelo calor

2006-08-28T17:09:00.000-07:00

E se fosse hoje
Platão teria um blog?

2006-08-28T17:07:00.000-07:00

Impeachment de mim mesma
Quero antes a invenção e o descaso. Quero fazer uma fortuna com qualquer coisa. Ou receber uma herança, talvez. Ou um ou outro.

Não quero mais pensar em jeitos ou maneiras. Não quero amores inventados. Não quero mais poesia concreta.

Não quero ler isso ou aquilo. Saber de tudo ou quase nada.

Pro inferno. Quero pensar em como vou fazer uma fortuna e pra onde vou com ela.

Não, não. Hoje não. Hoje cansei. Renuncio. Não quero nada.

Nem fortuna. Nem nada.

Hoje não.

Estou cansada.

2006-08-28T17:05:00.001-07:00

26 de Agosto de 2003. Rio de Janeiro.
Stay. We start a Jazz band, ela disse. A frase não parecia fazer o menor sentido. Não, é claro que não. Ele não tinha assistido Lost in Translation.

Ele vinha de um país gelado e não fazia a menor idéia de como se fala português. Ele tem ascendência indiana e come com as mãos. Come com as mãos e estava ali. Ali por alguns instantes.

Ele vai embora sem ver o filme. Não sabe como ficar e fazer uma banda de jazz. Não sabe tocar e não sabe cantar. Ele vai embora e fala alguma coisa no ouvido dela. Mas ninguém sabe o que é.

O bar era barulhento, oferecia bebida barata e já passava muito da hora de dormir. Mas tudo era perfeito. O timing era perfeito. O silêncio era perfeito. Eles foram perfeitos por aquele dia. Um dia que ficou suspenso no ar como um parêntese. Um dia que durou muito mais do que um dia.

Eles não combinaram de se encontrar. Não trocaram telefones que não iam tocar. Não houve uma palavra desnecessária sequer. Tudo era urgente, imediato e completo.

Ela sabia que não conseguiria dirigir tão depressa quanto precisava para alcançá-lo. Ela sabia que não conseguiria se perder tanto assim.

Não houve despedida amarga. Nem um gosto de saudade ou incerteza. A seqüência inevitavelmente seria pior do que o início. O mundo era perfeito naquele instante

2006-08-28T17:05:00.000-07:00

Domingo
Estou entediada.
Ler seria difícil. Estou dispersa.
Não tenho nada pra escrever.
A Fiona Apple já me encheu o saco.
Elliot Smith não é o meu clima de agora.
Ella Fitzgerald nem pensar.
Não. Isso não é TPM.
Já falei que estou entediada.
Comi morangos.
Não ajudou.
Comi nutella.
Também não ajudou.
Talvez tenha sido uma quantidade muito pequena.
Bem, mas não posso mais que isso. Engorda.
Assisti Antes do por do sol 3 vezes em 2 dias.
Não sei por que eles não fazem logo a continuação.
Isso evitaria eu ter que rever tantas vezes o mesmo.
A TV está fora do ar. Culpa do meu azar.
Chove muito e a Blockbuster não entrega em casa.
Não sei porque, mas lembrei do Angelika agora.
E de como me perdi na Bleecker street.
Talvez esteja vendo sex and the city demais.
Vão lançar a seqüência do Balconista. Bem, já há um ano vão lançar a seqüência do Balconista.
Não entendo porque tudo fecha tão cedo. Não consegui comer no restaurante que queria às 11 da noite.
Talvez porque as pessoas acordem cedo demais. E usam essa ansiedade de começar logo como desculpa para não aproveitar o fim.
Acho que vou fazer pão de queijo. Uns 6 talvez.
Minha irmã me perguntou porque coloquei o Louis Garrel como fundo de tela.
Achei que era óbvio. Ela achou que era gay.
Não estou com vontade de conversar. A menos, claro, que eu não precisasse falar.
Meu computador está muito lento.
Meu teclado tem o backspace pequenininho. Isso me atrapalha bastante,
Estou entendiada.
Agradeço a compreensão.

2006-08-28T17:01:00.000-07:00

Bem mais do que tempo verbal
Vejo uma dúvida pairando em conversas intermináveis, telefonemas abruptos e muitas, mas muitas mesmo, terapias de bar. A pergunta que parece não encontrar resposta imediata é: Como saber o que é importante para o coração? Quando e em que circunstâncias ele estará satisfeito?

Pode ser a crise dos 20 e poucos. Pode ser a desilusão prematura de que sofre nossa geração. Pode ser até excesso de questionamento. Pode ser tudo isso junto. Mas a questão continua aberta e sem nenhuma perspectiva de ser solucionada.

Algumas opções se mostram possíveis. As mais adeptas à passionalidade buscam conforto no drama e no romance. Precisam sentir seu coração pulsar e ter a sensação de que ele está em alto relevo. Outras, mais serenas, acreditam na tranqüilidade do conhecido e na falta de risco.

De alguma maneira, sempre deixamos para trás opções quando traçamos o caminho a ser seguido. A questão, então, parece recair sobre o que se é capaz de abdicar. Renunciamos à palpitações, mãos suando frio e à eterna antecipação do beijo de encontro ou resignamos sabendo que a tranqüilidade fará parte do nosso domingo cinzento. Qual a melhor opção?

Se existisse um mundo ideal, viveríamos com pessoas que mudam e que acompanham nossas mudanças e teríamos também relações que evoluem, se modificam e aprimoram durante o tempo. Poderíamos contar com o conforto da eterna mudança e a certeza de que tudo permaneceria diferente conforme nossas aspirações.

Bem, mas esse é o ideal. Só o ideal.

A realidade nua e crua é diferente. As pessoas mudam, os tempos mudam, as circunstâncias mudam. E, na maior parte das vezes, as mudanças são solitárias. Internas demais pra conseguirmos cumplicidade a elas.

Não conquistamos a sintonia que nos permitiria mudar e continuar igual. Alterar a forma e manter o conteúdo. Mudar o amor e continuar amando.

Mesmo assim, por desapego ou irracionalidade exagerada, continuo acreditando. Pensando que é possível. Rejeitando lógicas e probabilidades. Aceitando a imperfeição e tentando corrigi-la a qualquer custo. Tendo certeza de que o insensato tem sua lógica interna e imaginado que o pretérito mais que perfeito pode ser o futuro do presente.

2006-08-28T16:54:00.000-07:00

Porque a vida vale a pena e um pouco de plágio
Uma pessoa me aconselhou a escrever sobre minha falta de inspiração para escrever. Eu respondi dizendo que o recurso se trata da maior charlatanice que já existiu. E que, além de tudo, é um truque muito batido e todo mundo perceberia.

Mas pensando bem, porque não? Aproveito que tenho a chance de plagiar um pouco o Rafael e que o primeiro parágrafo já foi pura enrolação mesmo e sigo em frente.

Muito bem. Explicado a segunda parte do título, vamos à primeira: Por que a vida vale a pena...

01 - Straight up da Paula Abdul. Da pra manter mau humor com um “A b-b-b-bye, b-b-b-bye” daqueles?
02 - De volta para o futuro. A seqüência em que Marty McFly estoura o amplificador tocando Power of Love.
03 - Cantar música alta fingindo que a escova de cabelo é seu microfone. Confessa. Eu sei que você já fez isso.
04 - Assistir Gatinhas e gatões e sonhar acordada com o Jake Ryan.
05 - Comer Trakinas sem culpa, enquanto fala no telefone.
06 - Andar na Visconde de Pirajá sábado à tarde sabendo que a praia esta ali pertinho de você.
07 - Woody Allen.
08 - Assistir Alta fidelidade mais de 20 vezes e torcer todas as vezes para que o Rob e a Laura fiquem juntos.
09 - Olhar São Paulo sentada no murinho do Masp.
10 - Ganhar um CD gravado para você e ele ser im-pe-cá-vel
11 - Lou Reed, David Bowie e Iggy Pop serem amigos.
12 - Saber que o Kit de Peeling da Loreal é tão bom quanto o do Dr Brandt .
13 - Uma alma gêmea.
14 - Ter um Fragmentos de um discurso amoroso com marcações em post it para os momentos importantes.
15 - O primeiro beijo.
16 - Ella Fitzgerald cantando Cheek to Cheek. Ella Fitzgerald cantando.
17 - O momento em que todo mundo começa a cantar a mesma música sem combinar.
18 - Manhattan. A cena que o Woody Allen e Diane Keaton sentam em um banco perto da ponte.
19 - O dia de rock da boite.
20 - Bukowski
21 - Aeroportos
22 - Os óculos do Elvis Costello

2006-08-28T16:51:00.000-07:00

Festa estranha com gente esquisita
Não é pretensão achar que todo mundo lembra da música né. Talvez a única coisa que Renato Russo tenha errado foi na dose de birita. Ou pra mais, ou pra menos. Os dois jeitos causam problema.

Imagine você achando que sabe o que está acontecendo. Cabelo escovado, roupa propositalmente não combinando com o sapato, sombra preta. Tudo sob controle, você sai. Mas eis que se depara com uma festa em que você é uma estranha.

Isso mesmo. Você.
Justo você.

Você acha que aquilo tudo é muito injusto. Você que pensou em tudo. Cada detalhe. Até ouviu uma música animada antes de sair.

Mas a sua música animada é diferente da deles. Sua roupa é diferente da deles. Seus detalhes são diferentes dos deles. Até seu cabelo. Bem, o cabelo não. Essa era só pra completar a frase.

Rapidamente você tenta dar um sentido a tudo. Pensa que é legal ser aberto a coisas novas e tenta. Tenta. Tenta de tudo. Mas não faz a menor idéia do que está acontecendo e nem sabe sobre o quê está tentando.

Olha de um lado para outro e acha o que está estranho.

Não você.
Mas eles.

2006-08-28T16:46:00.000-07:00

Noves fora nada
Existem provas definitivas para tudo. Ou pelo menos provas bem contundentes.

Por exemplo: Você não tem a menor dúvida que as novas gordurinhas vieram pra ficar, quando joga fora “A” Calça, porque ela é dois tamanhos menores do que a que você acaba de comprar. Tem certeza que está completamente falida quando precisa achar o porta-níquel, que fica largado na última gaveta da escrivaninha, para comer na lanchonete do condomínio. E sabe que nem é tão chique assim quando aquele hit do Roupa Nova te traz taaaaantas recordações.

Sim, claro. Eu sei o que você está pensando. Elas não são tão absolutas assim. Você pode estar somente inchada, pode ter esquecido a carteira no trabalho e o Roupa Nova tem lá seu charme kitsch.

Mas não temos segundas opções para tudo. No amor não há dúvidas. Não, não há. Só existe uma prova máxima para os apaixonados e ela é incontestável: Dançar sem música.

Não existe nada mais romântico, doce, despretensioso e inocente do que dançar sem música.

E não falo daquela dança flerte, que você mede absolutamente todos os seus passos, tentando provar ser o mais natural possível. Ou das dancinhas encenadas das comédias românticas previsíveis. Menos ainda falo das danças de felicidade dos comerciais.

A dança sem música impõe constrangimento. Constrangimento público ou acompanhado de solidão. E absolutamente nenhum consentimento alheio. A dança sem música é mais do que espontânea. É desarmada.

Ela é a perda das reservas, da vergonha, da tristeza, da malícia. É a negligência da razão.

A dança sem música é ritmada, é lenta, é animada. É rock, jazz ou samba. É Frank Sinatra. É Pixinguinha. É Nina Simone. É o que o amante é.

2006-07-30T14:38:00.000-07:00

O tarado carinhoso (parte 1)

Josué tinha cinco filhos e morava com Marlene, sua esposa. Marlene era manca e frígida. Josué era fogoso. Josué dirigia um táxi pelas ruas de São Paulo. Seu ponto era em frente ao hotel Maksoud. Josué gostava de assediar os passageiros no táxi. Marlene nem desconfiava. Josué tinha predileção pelos rapazes de blusa colada com cara de menininho e franjinha caindo na testa.
Tiago tinha 17 anos. Estava ansioso: no próximo sábado iria para um bar gay pela primeira vez. Ele ia com uma blusa colada, estampada com a face roxa de um David Bowie na fase Ziggy Stardust. Tiago gostava do David Bowie. Tiago era louro, com franjinha caída na testa. E Tiago ia de táxi.

...

No ponto do Maksoud os meninos não eram tão comuns. Dava mais japoneses e argentinos. Estrangeiros eram o forte daquele ponto de táxi. Quando pintava, Josué ia ao delírio. Eis que surgiu Tiago.

...

Moço, rua Guaicurus, 22, por favor.
Ok, menino.

...

O pau de Josué endureceu. Aquele era o endereço de um bar gay na Lapa. O menino era gay. O menino tava usando blusa colada. E tinha franjinha caída na testa.

2006-07-10T11:22:00.000-07:00

Coisas sem as quais eu não conseguiria viver

Não quero transformar esse blog em listas, listas, listas. But I can't help. Adoro uma lista e organizar as coisas assim. Lembrei de Manhattan quando o Woody Allen começa a listar coisas que ama. Era assim:
"Why is life worth living? It's a very good question. Um... Well, There are certain things I guess that make it worthwhile. uh... Like what... okay... um... For me, uh... ooh... I would say... what, Groucho Marx, to name one thing... uh... um... and Wilie Mays... and um... the 2nd movement of the Jupiter Symphony... and um... Louis Armstrong, recording of Potato Head Blues... um... Swedish movies, naturally... Sentimental Education by Flaubert... uh... Marlon Brando, Frank Sinatra... um... those incredible Apples and Pears by Cezanne... uh... the crabs at Sam Wo's... uh... Tracy's face..."
Sim, a vida valhe a pena. Minha lista: Ipanema, encontrar um produto certo pro cabelo, a cena da dança em Pulp Fiction, os créditos dos filmes de Woody Allen, Woody Allen, o cheeseburguer com curry do Elephat & Castle, o metrô de Paris, James Dean, Fragmentos de um discurso amoroso, criancinhas chinesas, aquela parte de Walk on the wild side assim ó: "doo do doo do doo do do doo..", amores expressos do wong kar wai, fazer compras nos supermercados de Nova York, a primeira vez que vocês se beijam, aeroportos.

2006-06-29T21:07:00.000-07:00

O que as pessoas amam e você odeia?

Eu: Wim Wenders, Clarice, Jô Soares, comidinha caseira, chopp, strogonoffe

2006-06-28T18:57:00.000-07:00

Eu não sei se deveria continuar falando sobre a Vera. Talvez fosse melhor chamá-la de Teresa. Ou Sônia. A descobrir.

...
Ontei arranquei um cisto sebáceo da cara. Tenho que usar microporo no lugar por uma semana. Consigo ver algum charme nisso.
...

Minha memória me incomoda. Eu lembro da Natália, uma fulana que estudou comigo quando a gente tinha o quê, três anos... Eu lembro claramente de um dia a gente tava na beira do tanque de areia conversando ela com uma blusa branca e uma calca azul marinho. Por que eu lembro da Natália? Será que ela lembra de mim? É uma memória inútil. Será que algum dia vou encontrar a explicação? Sei lá, vou estar em Tóquio aí pumba Natália. E tudo fará sentido, redondo, cíclico, etc e tal.

...

Qual a coisa mais freak que vc já fez?
a) rotinha em supermercado sábado de madrugada
b) imprimir conversa de ICQ (quando exisitia esse treco)
c) simular um encontro casual num centro cultural
d) subir cinco lances de escada a mais para simular um encontro casual
e) entrar numa comunidade do orkut eu gosto de mate só pra criar assunto com alguém

eu nunca fiz nada disso

2006-06-27T20:31:00.000-07:00

Vera está cansada mas ainda não descobriu o porquê. Ela está pensando numa frase de efeito pra transformar em adesivo e ficar milionária. Quem inventou o Smile? Quem inventou Jesus Cristo te Ama? Vera quer inventar. Ela pensou: O sempre é para sempre. Mas não lhe pareceu catchy o suficiente. Ah, sabe... Vera não é de se cansar com facilidade. Mas hoje ela cansou. E está tão cansada que não quer pensar no porquê... Ou simplesmente não consegue descobrir. Ou uma coisa ou outra ou as duas ou que tal... Pausa. Ela precisa ir na geladeira pegar um suco de caju. Só assim Vera relaxa.
Vera mordisca uma maça orgânica. Ela fica fascinada. A vez que ficou mais plena foi no dia em que comprou Pom juice pela primeira vez. Ela nunca vai esquecer. Adora essas modinhas. O novo grito é a kinua, dizem por aí. Talvez seja problema de tireóide, o cansaço. Ou excesso de... Não, não fala essa palavra. Não posso pensar nisso hoje. Vera precisa ir dormir.

2006-06-21T09:16:00.000-07:00

O corte Lacaniano e uma amiga inteligente

Me digam, o que mais uma pessoa precisa além de uma amiga inteligente e de um corte Lacaniano? Ok...de um fone de ouvido pro trabalho também, mas isso não vem ao caso agora.

Pergunte a tal amiga o que fazer em momentos cruciais de sua vida e a resposta será simples: o corte lacaniano.

Ah, você não sabe o que é?

Explico: Sabe quando sua analista te corta no meio de uma frase e diz que vocês voltam na semana seguinte. Voilá. O corte Lacaniano.

Você pode aplica-lo em inúmeras situações. Por exemplo, quando a recalcada/fofoqueira/meio gordinha da sua vizinha resolver perguntar absolutamente tudo da sua vida, às 8 da manhã no elevador que dá acesso à tão sonhada porta de saída, você aplica o corte lacaniano. Resumindo você se cala quando ela atingir o clímax do falatório.

Acreditem, a fórmula é bem simples e pode te salvar em muitas situações.

Sim Clicia. Esse post é dedicado a você. Obrigada por sua lucidez.

2006-06-21T09:12:00.000-07:00

Brega e Chique

Cada um tem o vício que merece. Eu sou chegada em listas. Todo mundo que me conhece sabe disso. Consigo classificar quase qualquer coisa em uma lista. Consigo até mesmo colocar meus mais profundos desejos e sentimentos em um organizado "Top 5 Feelings". É um dom. Não nego.
Então vamos lá. Sem dó, nem piedade vamos resgatar os clássicos de nosso tempo e os atuais fora de época.

DESCE
Tomate seco com rúcula
Funghi
Casaquinho de tricot
ChapinhaBege
Bronzeamento artificial
Salmão
Anos 80
Fotolog
Axé Music
Anna Hickmann
Swarovski
Luzes na ponta do cabelo
Orkut
Victor Hugo
Lounge
Sofia Coppola
Hippie
Performance
Rodizio de Petisco
Cem anos de solidão
Daslu
Show beneficiente

SOBE
Cintura marcada
Brechó
Blush
Yuppie
Missa
Goiabinha
Blog
Buenos Aires
Escova
Sonia Braga
Funks antigos
Ipod
Meninos de cabelo enrolado
Google
Calça Cigarette
Mentex
Confetti
Serial Novel
Sotaque
Simone de Beauvoir
Bolsa Carteira
Tati Quebra-barraco

2006-06-21T09:10:00.000-07:00

Thanks, Miranda July

Com o risco de soar meio Carrie Bradshaw dos trópicos, uma pergunta me ronda ultimamente: Quando e como sabemos que estamos em uma relação? O que precisamos saber ou provar para poder classificar a exsitência da tal relação? Precisamos que se torne público para ser oficial ou o que importa é somente o que os envolvidos sentem?

Falar em envolvidos ainda leva à uma outra série de indagações. Como podemos saber que existem envolvidos se não existem evidências? Tentar encontrar os atores dessa charada seria o mesmo que tentar achar um criminoso sem seu crime.

Coisa de um ano atrás vi um filme com nome sugestivo: Me and You and Everyone We know da Miranda July (achou que eu não ia explicar o título, né?). No minuto que vi o poster do filme, não tive dúvida: Um ingresso, por favor.

Sinopse e história a parte, será que é isso então? Precisamos de todos envolvidos para validar o que somente nós sentimos ou isso seria mais um capricho dos menos apaixonados? Uma coisa é certa, qualquer relação em algum ponto deficiente pode precisar de uma muleta.

As formas de enganar o coração são muitas. Existem opções pra todos os gostos. Podemos começar com o já clichè do "carinha casado", namorar com o moço difícil averso à contatos familiares e avançar até os pretês de messenger, que são a mais moderna novidade que a tecnologia nos permite.

A única coisa igual em tudo isso é o resultado. Perigoso, Infalível e Inevitável.

Irá da veia dramática de cada uma o quê fazer quando o inverno chegar. Se for como eu, o destino é certo: o telefone! Não tem como passar por uma crise de coração partido sem contar todos os detalhes, digo todos mesmo, para todas as suas amigas, Não posso evitar.

Algumas são um pouco mais contidas e choram baixinho no chuveiro, quando é mais seguro. Outras mais enérgicas e colocam a culpa no álcool. Todas acabam com alguns chocolates, que quanto mais caros, mais eficazes.

Perguntar o porquê de cair nessa cilada óbvia é a pergunta errada a ser feita. A pergunta é: Por que não acontece com mais frequência?

O coração é definitivamente um músculo pequeno. Muito pequeno. Não é feita de espaço sua virtude. Nele cabem poucos. Mas o que falta em tamanho, sobra em elasticidade.

Sua capacidade motora é alta e voraz. Ele precisa bater e precisa de motivo. Mas ele não é racional. Não, nada disso. Muito pelo contrário. Ao invés de procurar o novo, ele opta pelo que conhece. Procura pelo que sabe identificar, decifrar. E aí, Voilá. Temos um terreno pronto e fértil para os mais variados antídodos contra o tédio e a impaciência.

Caímos na cilada do excesso de conhecimento. Da trajetória já traçada. Do caminho percorrido e já decorado. Voltamos com ex, temos pequenos flashbacks, conhecemos pessoas novas e colocamos nelas as expectativas antigas. Gastamos horas com um futuro que já aconteceu, só para anestesiar o presente. E continuamos seguindo. Às vezes se perguntando. Às vezes só seguindo.

2006-06-21T09:08:00.000-07:00

Sobre o tempo

Que o tempo é sempre o personagem mais mal resolvido da história todo mundo sabe. Ele corre quando deveria parar e parece não ter nenhuma pressa em momentos de agonia.
Alguns tempos são ainda mais difícies.

Por exemplo, você está baixando uma música e tudo corre a passos largos, mas eis que chega nos 94% do download. Aí, amiga leitora, parece que o tempo para, só pra jogar na sua cara que ele sabe o que está fazendo, e vai fazer no tempo dele.

Parece que existe também uma certa conivência do mundo com esses tempos de relação delicada. Veja você, os condicionadores levam 3 minutos pra fazer efeito. O que os fabricantes de condicionador acham que a gente deveria fazer nesse tempo? Esperar em pé espremida entre o azulejo frio e a água que a essa altura já está escaldante? Por que não facilitam a nossa vida e fazem produtos de ação imediata?

Mas não só de agonia interna vive o tempo. Ele também se alimenta do constrangimento e dor alheia.

É justo na hora que você está descabelada e com o moletom manchado que comprou na Disney com 15 anos que você encontra aquele seu flerte chiquérrimo de óculos escuros, blazer e camiseta.

E nem preciso falar do clássico "ex-namorado e senhora" né? É praticamente um cliché.
Ninguém encontra com ex em uma praia paradisíaca depois de ter acabado as 10 sessões de mesoterapia + drenagem linfática com aquela armena poderosa que só você conhece. Claro que não!

Encontrar ex-namorado tem pelo menos 2 requisitos mandatórios: que você esteja em um lugar que exija fila ou espera e que esteja em TPM e com uma espinha que vai do rosa shock ao branco mais absoluto da ponta (e não, eu nunca disse que meus posts não caberiam uma certa escatologia).

A solução pros tempos difícies é simples: Pareça Ocupada!
Faça qualquer coisa que pareça com uma atividade super entusiasmante. Veja a anotação na agenda que fez semana passada, leia um pedaço do livro que você já acabou, mas continua na bolsa. Nessas horas a até celular sem carga ajuda: "Alô, Rafael? Oi queriiiiiiiiiido...".

2006-06-21T09:02:00.000-07:00

Da escolha do nome

Escolher nome é sempre uma tarefa difícil. Nome de filho, de cachorro, de personagem..

Com nome de Blog não é diferente. A dificuldade é que você quer transmitir todo o conceito do seu Blog em apenas um nome.

Mas não é só minha gente. Além de certo talento, ou charlatanice claro, pra fazer "títulos", você tem que pensar nisso antes de todos os milhões de blogueiros desocupados no mundo. Desculpem pelo pleonasmo, afinal alguém já viu um blogueiro suuuuuper atarefado?

Voltando à vaca fria. Estou eu lá em busca do nome perfeito, quando penso o óbvio "FRAUDE"
Voilà. Eis que não só existe um blog com esse nome, como ele também é uma fraude. E das boas.
E não é que a dona do Blog escreve em seu primeiro e único post: nada. Isso. Nada literalmente.

Resumindo minha indignação em poucas palavras: Se não sabe brincar, não desce pro play!

OBS: E é isso aí minha gente, apenas no terceiro post e já com possibilidade de processo por difamação.

2006-06-21T09:01:00.000-07:00

Porque o trabalho dignifica o homem

Quando a reunião de trabalho da pessoa que senta atrás de você atrapalha suas atividades extra corporativas (Atenção pessoal de Marketing, acabo de inventar mais um termo. Agora é só traduzir pro inglês!), você pensa que é melhor rever seus objetivos profissionais.
Ufa desabafei.

2006-06-21T08:57:00.000-07:00

Da série homem é tudo palhaço

Você, moça moderna, dessas que faz dietas sem glúten, toma chá verde toda manhã e só viaja para NYC quando "A" liquidação do ano vai acontecer, tem uma dúvida sentimental. Pensem duas vezes antes de julgar pessoal, por que moça moderna também é gente e também tem dúvida sentimental.

A tal dúvida calha de acontecer no dia que a moça moderna tem análise, por que afinal, nada mais moderno do que fazer análise. Mas abir a questão e relativizar todas as perspectivas que você tem sobre a vida não é a solução pro dia. Você quer algo prático e rápido. Uma espécie de auto-ajuda express.

A moça então pensa que poderia pedir ajuda de uma amiga. Mas amiga de moça moderna também é moderna e tem as mesmas opniões. Aí voltariamos para a estaca zero.
Refletindo um pouco, conversar com um homem sobre o assunto não seria lá má idéia. Afinal, eles são mais racionais e certamente não dividiriam as mesmas espectativas sobre o assunto.

Ok. Decisão feita. A moça começa agora a busca pelo "homem perfeito". Teria que ser maduro, descolado, beeeem distante do foco da dúvida e estar avaiable no messenger, porque você não pode esperar até chegar em casa para conversar sobre o assunto, claro.

Então pronto! Homem achado, inicia-se a conversa. A moça expõe suas questões e todos, digo to-dos, os detalhes do drama. O homem parece estar acompanhando com interesse, fazendo alguns comentários e imagine você, dando conselhos.

Mas quando você pergunta: "e aí, o que acha?". Ele empossado de todo os seus mais que 40 anos de vida te responde, assim na lata: "AH, É HOMEM NÉ!".

Opa, mas pera aí. Até desculpa esfarrapada tem ser um pouco mais elaborada. Assim não dá! Tem que ter uma justificativa. Mesmo que seja uma daquelas balelas que apelam para os nossos hormônios ou atenpassados macacos.

Agora fica aqui um apelo, homens. Nessas horas difícieis, FINJAM. Porque se até para o Paulinho Moska "mentiras sinceras interessam", imagine pra nós!

2006-06-16T07:10:00.000-07:00

[-Ego] E quando estiver tudo certo, sobre o que vou ler, falar, escrever?

[Super-] Nunca vai estar TUDO certo.

[-Ego] Hummmm ok....hobbies garantidos!

2006-06-12T09:14:00.000-07:00

Uma questão de sobrevivência

Comprar o creme certo para suas olheiras na Sephora; descobrir uma blusa listrada que você ainda não tem na Zara; vibrar que os jacarézinhos da Lacoste voltaram à moda e você pode tirar a pólo do armário e se sentir bem outra vez; pedir conselhos para a vendedora da Perricone e descobrir que você precisa tomar vitaminas C Ester; pedir o capuccino com colherzinha de chocolate na Cristallo.
Tudo isso tem um preço e ele é caro. De graça e com o mesmo potencial de cimento para os buracos da alma é o site www.dailycandy.com. Cheio de dicas sem as quais você não vai mais conseguir viver.

2006-06-08T18:56:00.000-07:00

Considerando que essa é minha quarta tentativa do dia de escrever alguma coisa que preste, eu acho que qualquer esforço será louvável. Se eu acertar todas as vírgulas, então, nossa! Vou ganhar um doce. Eu tava vendo fotos da Suzane que matou os pais. Na época do assassinato ela era loura, magra, quase uma manequim. Agora ela parece uma gordinha abobalhada. Ainda bem que eu não faço parte do júri.

...

Ok comecei falando sobre uma moça que matou os pais a paulada. Eu falei sobre isso da última vez que tentei criar um diário virtual. Eu, ao contrário da Suzane, fiz o caminho inverso. Acho que melhorei de lá pra cá. Foi mais ao menos na mesma época do assassinato que a primeira tentativa foi criada. Há três anos e uns quebrados.

...

Não consegui ainda. Vai então uma foto de uma das minhas esquinas favoritas do mundo. Uma imagem...

...

Chega mais chega mais chega mais Chega mais chega mais chega mais Chega mais chega mais chega mais Chega!